Manu Propria

2011-12-18T04:09:00.000-08:00

Sinopse - Um Homem de Sorte - Nicholas Sparks

“Mas não estava em outra época e lugar, e nada daquilo era normal. Trazia a fotografa dela consigo há mais de cinco anos. Atravessou o país por ela.” “Era estranho pensar nas reviravoltas que a vida de um homem pode dar. Até um ano atrás, Thibault teria pulado de alegria diante da oportunidade de passar um fm de semana ao lado de Amy e suas amigas. Provavelmente, era exatamente isso de que precisava, mas quando elas o deixaram na entrada da cidade de Hampton, com o calor da tarde de agosto em seu ápice, ele acenou para elas, sentindo-se estranhamente aliviado. Colocar uma carapuça de normalidade havia-o deixado exausto. Depois de sair do Colorado, há cinco meses, ele não havia passado mais do que algumas horas sozinho com alguém por livre e espontânea vontade. (...) Imaginava ter caminhado mais de 30 quilômetros por dia, embora não tivesse feito um registro formal do tempo e das distâncias percorridas. Esse não era o objetivo da viagem. Imaginava que algumas pessoas acreditavam que ele viajava para esquecer as lembranças do mundo que havia deixado para trás, o que dava à viagem uma conotação poética. prazer de caminhar. Estavam todos errados. Ele gostava de caminhar e tinha um destino para chegar.

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Regras

1. Residir em Belo Horizonte (ou ter um endereço de entrega aqui);

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Quero o livro "Um Homem de Sorte" de Nicholas Sparkskit que @Novo_Conceito e Blog Manu Propria estão sorteando – http://marcoszinho.blogspot.com/ "

(Por favor, "retuitem" com responsabilidade, para evitar o spam!

LEMBRANDO QUE:

- O Sorteiro terá inicio hoje 18/12/2011 e termina no dia 20/01/12

- As despesas de envio são por conta do Blog , que terá 30 dias para enviar o prêmio. Por isso, só aceito participantes residentes em BH ou que tenham algum endereço de entrega aqui,.

- O ganhador do sorteio terá 3 dias para responder a DM que eu enviarei no twitter e no e-mail, com os dados para entrega. Caso isso não ocorra, o sorteio será feito novamente.

- Se no final da promoção, o vencedor não tiver seguido todas as regras, será desclassificado e farei um novo sorteio!

BOA SORTE A TODOS!

Os livros que estou lendo da Novo Conceito.

2011-12-12T01:40:00.001-08:00

Resultado da Promoção

2011-11-12T17:13:00.000-08:00

Participantes do sorteio e respectivo número

4 TAYNE

7 Susana cortes

8 Raquel

9 Tica de Sá

10 Mário Maciel

11 Marcelo Maciel

12 Renan Palmeira

13 Joana Darc Maciel

14 Marcelo Lima

15 caliope costa

16 Jardim Valentina

17 Fernanda Lemes

18 Ana Paula Silveira

Gerador de números aleatórios verdadeirosMin: Max: resultados:5Alimentado por RANDOM.ORG

O vencedor foi: Sebastião.

Ele terá 3 dias úteis para responder e-mail com endereço para entrega.

Show em homenagem ao crítico musical RAFFAELLI

2011-10-13T04:31:00.000-07:00

Artistas mineiros fazem show em homenagem ao crítico musical RAFFAELLI – Dia 19 no Sesiminas

Imagine no mesmo palco Célio Balona, Juarez Moreira, Nivaldo Ornelas, Túlio Mourão, Paulo Braga, Kiko Continentino, Geraldo Vianna, Celso Moreira, André Limão Queiroz, Esdra Ferreira Nenen, Mauro Rodrigues, Chico Amaral, Cléber Alves, Enéias Xavier, Magno Alexandre, Cid Ornellas, Renato Saldanha e tantos outros tocando por quase três horas seguidas!

Pois músicos de Minas Gerais estão se reunindo para prestar uma super homenagem a um dos maiores críticos musicais que o Brasil conhece: José Domingos Raffaelli.

Esses músicos se revezarão no palco, tocando em duos, trios e quartetos, apresentando músicas autorais instrumentais.

A história de Raffaelli com a música de Minas vem de longa data: desde que conheceu a música produzida por aqui, quando trabalhava no Jornal do Brasil escrevia sem poupar elogios a diversos segmentos da música mineira. Depois, ao transferir-se para o jornal O Globo dedicou muitas de suas críticas ao que se produzia por aqui. Raffaelli publicou no O Globo sobre o cd “Aquarelas – A Música de Ary Barroso”: “Os mineiros Nivaldo Ornelas (saxes, flauta e voz) e Juarez Moreira (violão e guitarra) homenageiam Ary Barroso num disco fascinante, agregando a Orquestra de Câmara Sesiminas ao seu quarteto. O repertório evoca uma época nostálgica, mas o tratamento não tem qualquer ranço de saudosismo. Nivaldo e Juarez perpetuaram alguns dos melhores solos de suas carreiras, com um nível elevado de imaginação melódica. Os arranjos de Nivaldo e Juarez projetam emoção sobre a atmosfera lírica das cordas...O samba patriótico “Rio de Janeiro” é inteiramente transformado pelo trio Juarez, Nivaldo e Nenen, este com total domínio da bateria, confirmando a alcunha de “o Kenny Clarke brasileiro”.

A ideia de homenagear Raffaelli partiu dos próprios músicos em virtude do jornalista, crítico e pesquisador musical ser um dos que mais conhece a música brasileira e internacional e pelo respeito que imprime no meio artístico. Homenageá-lo é um prazer! - dizem quase que em uníssono os músicos que participam do show.

SERVIÇO

Nome do show: Show Instrumental em Homenagem a Raffaelli

Data: 19 de outubro de 2011 – quarta-feira

Horário: 19 horas

Local: Teatro Sesiminas

Endereço: Rua Pe. Marinho, 60 – Santa Efigênia

Ingressos: R$ 10,00 (meia) e R$ 20,00 (inteira)

JOSÉ DOMINGOS RAFFAELLI

Nascido em 1936, o jornalista, radialista e crítico musical José Domingos Raffaelli conseguiu unir o útil ao agradável em sua carreira profissional, ficando próximo a uma arte que desde a infância o impressionou: o jazz. Escreveu para diversas publicações nacionais e estrangeiras, produziu eventos musicais e programas de rádio e realizou inúmeras palestras e cursos, ganhando alguns prêmios, como o concedido pela International Association of Jazz Educators (IAJE), em 1999, como o melhor crítico desse gênero musical fora dos EUA, e outro pelo Centro Cultural San Martin, de Buenos Aires, em 1989, “pela valiosa contribuição ao jazz”.

Em 1976, venceu um concurso de abrangência internacional da revista americana Down Beat, considerada a “bíblia” do jazz, com matéria que lhe valeu a premiação de US$ 1.500, e em 2002, em parceria com Luiz Orlando Carneiro, escreveu o “Guia do Jazz em CD”. Também foi responsável pelo primeiro artigo sobre bossa nova no Rio de Janeiro, que escreveu, em 1959, para o jornal Última Hora.

Raffaelli foi jurado do Prêmio BDMG-Instrumental por nove anos consecutivos, dando ao prêmio a alcunha de um dos mais significativos do país.

Atualmente, seleciona suas 50 melhores críticas para um livro, que sairá pelo SESC-SP.

BEIJADA POR UM ANJO (4)

2011-10-07T03:35:00.000-07:00

Beijada por um anjo

Destinos cruzados

Elizabeth Chandler

Uma História de amor e suspense que promete envolver o leitor do inicio ao fim.

“Você me disse que eu tinha de seguir adiante. Disse que eu estava destinada a outra pessoa, mas não consegui me entregar...
...Não me deixe, Tristan. Por favor, não me deixe novamente. Eu preciso de você.”
— Ivy

Um ano se passou desde que o namorado de Ivy, Tristan, morreu. Depois disso, ambos seguiram em frente – Tristan para o outro lado da vida e Ivy para o doce e adorável Will. Agora, ela espera somente esquecer o horror do passado, deitar-se na praia com um copo de limonada e sair com seus amigos. Mas, então, um acidente de carro põe fim à vida de Ivy.
Em meio ao percurso para outra dimensão e tomando consciência da vida que deixou para trás Tristan a faz retornar à vida com um beijo apaixonado. Ivy acorda no hospital, cercada por Will e sua família, mas tudo aquilo em que ela consegue pensar é no amor que perdeu. Mas não são apenas as lembranças de Ivy que voltaram do passado. E dessa vez ela não tem certeza de que o amor possa salvá-la.

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A promoção vai até o dia 11/11/11

Só vale pro Brasil

A Jornada A história de quatro irmãs e uma viagem inacreditável.

2011-09-22T14:13:00.000-07:00

Autora: Erin E. Moulton
Titulo: A jornada
ISBN: 9788563219534
Selo: NOVO CONCEITO
Ano: 2011
Edição: 1
Número de páginas: 200
Formato/Acabamento: 16x23x14
Peso: 0.305 kl
Preço Sugerido: R$ 24.90
Área Principal: GERAL
Assuntos: FICÇÃO

Mais um grande lançamento da Editora Novo Conceito, A Jornada. Da escritora Erin E. Moulton. Uma ficção em 200 páginas que nos prende do principio ao fim.

A Jornada. A história de quatro irmãs e uma viagem inacreditável! “A história começa lá em casa. Na montanha. Cinco quilômetros morro acima em uma rua poeirenta e esburacada, passando pelo pomar de Mr. Benny, logo depois da banca de legumes da Nanny Ann. Estamos no outono, minha estação favorita. E em poucos dias será meu feriado favorito: Halloween. É isso aí, aqui em Canton Creek Turnpike, é tempo de pegar doces e esculpir abóboras.”

A história se passa na montanha, cinco quilômetros morro acima, em uma rua poeirenta e esburacada. É outono, dias antes do Halloween, feriado preferido de Maple, uma menina de 9 anos. Maple tem duas irmãs, ou melhor, três. Uma está na barriga e vai se chamar Lily. As outras são Dawn, a mais velha e mais mandona, de 11 anos e Beetle, a pequena bagunceira, de dois. Além delas, moram na casa o pai e mãe das meninas e o cãozinho Xereta. Já é noite e as meninas cumprem o ritual de enfeitar a abóbora para a noite de Halloween. A única preocupação das três e ter a abóbora mais linda e criativa até que mamãe sente dores muito fortes na barriga. Deve ser o bebê chegando!!!Mas ainda não é a hora...

Quando as crianças ouvem histórias sobre lendas, mistérios e milagres, só podemos imaginar – de longe – o que estes contos podem significar em suas mentes. A história de A jornada surge assim: de uma senhora misteriosa, que vive entre as águas da floresta e é capaz de realizar milagres, a uma linda e comovente narrativa sobre o amor entre irmãs. Ao nascer fraquinha, com a vida em risco, Lilly desperta em suas irmãs uma necessidade heróica de providências. Tocadas pela tristeza que abate a família, elas se arriscam em uma jornada cheia de aventuras e situações muito incomuns. Entre florestas, quedas de água, pântanos, barulhos assustadores e caçadores nada agradáveis, as meninas lutam pela própria vida enquanto buscam a água milagrosa que deverá salvar sua irmãzinha. Um conto de fadas contemporâneo, escrito de forma sensível, que envolve o leitor nas maluquices das garotas e que é capaz de encantar e enternecer.

A Árvore da Vida

2011-09-02T02:58:00.000-07:00

Eu ainda me lembro da voz do meu pai e da minha mãe, apesar da falta de memória geral que tenho. Apesar de Mamãe ter morrido quando eu tinha quatorze anos e Papai aos dezesseis, eu me lembro de algumas conversas, algumas cenas do nosso cotidiano. Por mais incrível que pareça não me lembro de momentos de alegria marcante, nem de sorrisos largos. Lembro-me de poucos momentos de carinho deslavados, abraços e beijos. Lembro-me de afeto, principalmente de Papai quando Mamãe morreu.

Tanto Papai quanto Mamãe me instruíam sobre a vida, Mamãe na véspera de sua morte, me deu instruções comportamentais. Papai algumas vezes me falava sobre quais os caminhos eu deveria seguir.

O mote para este pequeno parágrafo anterior, foi o filme a Árvore da Vida, que acabei de assistir. Dirigido por Terrence Malick, com: Brad Pitt (espetacular), Sean Penn, Jessica Chastain (maravilhosa), Hunter McCracken, Larramie Eppler Tye Sheridan, Fiona Shaw.

Um filme surpreendente, longo, 130 minutos, com tudo de belo que a sétima arte nos proporciona: Fotografia, Trilha sonora e boas interpretações.

É um filme complexo, um filme para ser digerido calmamente, talvez seja melhor assistir duas vezes.

A partir da morte de um filho/irmão os protagonistas refletem sobre o sentido da vida, sobre a existência, sobre o universo, sobre DEUS.

Assistam! Se deixem levar pela memória, afinal você também é protagonista desta história.

Escritores do Coletivo 21 protestam junto à FMC

2011-07-11T06:55:00.001-07:00

Escritores do Coletivo 21 protestam junto à FMC
Reproduzimos aqui a Carta protesto do Coletivo 21:

Belo Horizonte, 6 de julho de 2011.
Exma. Sra.
Thaís Pimentel
Presidenta da Fundação Municipal de Cultura (FMC) da PBH
Rua Sapucaí, 571, bairro Floresta
Belo Horizonte – Minas Gerais

Prezada Thaís,

Na qualidade de cidadãos e integrantes do Coletivo 21 – grupo de escritores brasileiros nascidos em Minas Gerais e residentes nesta capital – vimos, por meio desta CARTA ABERTA (que será veiculada na internet e estará sujeita a adesões), manifestar nossa insatisfação em relação à não realização dos concursos nacionais de literatura Prêmio Cidade de Belo Horizonte e Prêmio João-de-Barro, em 2010 e, por ora, em 2011.
Incorporado à tradição cultural do nosso município, o Prêmio Cidade de Belo Horizonte foi instituído pelo Decreto nº 204/47, em 1947, durante as comemorações do cinquentenário de BH, tendo se firmado, nestas seis décadas, como o mais antigo e tradicional concurso literário do país, premiando e revelando poetas, contistas, romancistas, ensaístas e dramaturgos. Já o Prêmio João-de-Barro foi criado pelo Decreto nº 2.613/74 e logo se consagrou como referência nacional no âmbito das premiações literárias destinadas àqueles que escrevem para crianças e jovens.
Lembramos que Belo Horizonte é por natureza uma cidade de escritores, cenário frequentado ao longo dos tempos por autores do porte de Anibal Machado, Alaíde Lisboa de Oliveira, Carlos Drummond de Andrade, Cyro dos Anjos, Eduardo Frieiro, Fernando Sabino, João Guimarães Rosa, Murilo Rubião, Oswaldo França Júnior, Pedro Nava, Roberto Drummond e Wander Piroli, para citar apenas alguns daqueles que se destacam entre os maiores expoentes da literatura brasileira, tradição que se renova e se mantém hoje.
Sem dúvida, os dois concursos literários promovidos pela PBH ajudaram a consolidar nacionalmente nosso município como referência cultural, terra de intelectuais e artistas, capital de luzes e ideias. Não podemos concordar que, por motivos não colocados a público, não discutidos com quaisquer das partes interessadas, a tradição que aqui se firmou, estimulando e revelando grandes talentos das letras nacionais de diferentes gerações, de Autran Dourado a Antônio Barreto, Duílio Gomes, Carlos Herculano Lopes, Francisco de Morais Mendes, Jeter Neves e Luís Giffoni, seja agora interrompida unilateralmente e sem explicações.
Lembramos que, além de consagrar talentos literários, os prêmios Cidade de Belo Horizonte e João-de-Barro também ajudaram a promover os realizadores, servindo de instrumento para reforçar nacionalmente a imagem da cidade e a reputação de secretários e prefeitos como gestores públicos sensíveis no trato com a cultura e a educação. Estas ações transmitem a mensagem de compromisso com os autores que refletem o mundo contemporâneo, a preocupação com a perenidade do "fazer literário", o incentivo à leitura e a democratização do conhecimento, além de fortalecer o principal elo da cadeia produtiva do livro, ou seja, a criação.
Ao longo de décadas, os prêmios Cidade de Belo Horizonte e João-de-Barro mobilizaram autores em todo o país, além de intelectuais de reconhecida competência envolvidos nas comissões organizadoras e julgadoras. Prêmios literários integram o cenário cultural de municípios, estados e da União, convivendo e reforçando políticas de publicações e a realização de eventos que visam contribuir para o desenvolvimento espiritual do povo e para a ampliação do mercado editorial no país.
Mesmo que algumas pessoas a considerem a menos popular das artes – do ponto de vista comercial –, há que se reconhecer que a literatura perpassa a construção e a manutenção do imaginário regional e nacional, sendo, por isso mesmo, fundamental para firmar a identidade cultural dos povos, principalmente em tempos de globalização. Da oralidade ao texto impresso, em forma de livro ou adaptada para teatro, televisão e cinema, a literatura capta, registra e manifesta o modo de ser, agir e pensar do povo que a originou.
Portanto, vimos publicamente manifestar nossa contrariedade com a inexplicável atitude da FMC e reivindicar – como escritores e cidadãos belo-horizontinos que aqui moram e pagam seus impostos – a manutenção dos concursos literários Cidade de Belo Horizonte e João-de-Barro. No nosso entender, de modo diverso, os dois prêmios literários devem não apenas ser
mantidos, mas, em honra da nossa tradição literária, ser tombados como patrimônio cultural e espiritual do município de Belo Horizonte.
Atenciosamente,

Adriano Macedo

Antônio Barreto

Branca Maria de Paula

Caio Junqueira Maciel

Carlos Herculano Lopes

Cláudio Martins

Cristina Agostinho

Dagmar Braga

Duílio Gomes

Francisco de Morais Mendes

Jaime Prado Gouvêa

Jeter Neves

Jorge Fernando dos Santos

Leo Cunha

Luís Giffoni

Malluh Praxedes

Neusa Sorrenti

Olavo Romano

Ronald Claver

Ronaldo Guimarães

Ronaldo Simões Coelho

O Homem que contempla

2011-05-19T16:30:00.000-07:00

Recebi de uma amiga (quão grande é poder dizer que tenho uma amiga) este poema. Poema que chegou na hora certa, me fez chorar mas, também me colocou pra cima. Leiam, reflitam...

O Homem que contempla

Vejo que as tempestades vêm aí

pelas árvores que, à medida que os dias se tomam mornos,

batem nas minhas janelas assustadas

e ouço as distâncias dizerem coisas

que não sei suportar sem um amigo,

que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,

atravessa a floresta e o tempo

e tudo parece sem idade:

a paisagem, como um verso do saltério,

é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,

como é imenso, o que contra nós luta;

se nos deixássemos, como fazem as coisas,

assaltar assim pela grande tempestade, —

chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno

e o próprio êxito torna-nos pequenos.

Nem o Eterno nem o Extraordinário

serão derrotados por nós.

Este é o anjo que aparecia

aos lutadores do Antigo Testamento:

quando os nervos dos seus adversários

na luta ficavam tensos e como metal,

sentia-os ele debaixo dos seus dedos

como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo

que tantas vezes renunciou à luta.

esse caminha erecto, justificado,

e sai grande daquela dura mão

que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.

Os triunfos já não o tentam.

O seu crescimento é: ser o profundamente vencido

por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke, In "O Livro das Imagens "

Tradução de Maria João Costa Pereira

Rainer Maria Rilke nasceu em Praga no dia 4 de dezembro de 1875. Depois de viver uma infância solitária e cheia de conflitos emocionais, estudou nas universidades de Praga, Munique e Berlim. Suas primeiras obras publicadas foram poemas de amor, intitulados Vida e canções (1894). Em 1897, Rilke conheceu Lou Andreas-Salomé, a filha de um general russo, e dois anos depois viajava com ela para seu país natal. Inspirado pelas dimensões e pela beleza da paisagem como também pela profundidade espiritual das pessoas que conheceu, Rilke passou a acreditar que Deus estava presente em todas as coisas. Estes sentimentos encontraram expressão poética em Histórias do bom Deus (1900). Depois de 1900, Rilke eliminou de sua poesia o lirismo vago que em parte lhe haviam inspirado os simbolistas franceses, e, em seu lugar, adotou um estilo preciso e concreto, que podemos perceber em O livro das horas (1905), que consta de três partes: O livro da vida monástica, O livro da peregrinação e O livro da pobreza e da morte. Esta obra o consolidou como um grande poeta por sua variedade e riqueza de metáforas, e por suas reflexões um pouco místicas sobre as coisas.

Em Paris, em 1902, Rilke conheceu o escultor Auguste Rodin e foi seu secretário de 1905 a 1906. Rodin ensinou o poeta a contemplar a obra de arte como uma atividade religiosa e a fazer versos tão consistentes e completos como se fossem esculturas. Os poemas deste período apareceram em Novos poemas (2 volumes, 1907-1908). Até o início da I Guerra Mundial, o autor viveu em Paris de onde realizou viagens pela Europa e pelo norte da África. De 1910 a 1912 viveu no castelo de Duíno, próximo a Trieste (agora na Itália), e ali escreveu os poemas que formam A vida de Maria (1913). Logo após iniciou a primeira redação das Elegias de Duíno (1923), obra esta em que já se percebe uma certa aproximação dos conceitos filosóficos existenciais de Soren Kierkegaard.

Em sua obra em prosa mais importante, Os cadernos de Malte Laurids Brigge (1910), novela iniciada em Roma no ano de 1904, empregou imagens corrosivas para transmitir as reações que a vida em Paris provocava em um jovem escritor muito parecido com ele mesmo.

Residiu em Munique durante quase toda a I Guerra Mundial e em 1919 mudou-se para Sierra (Suíça), onde se estabeleceu para o resto de sua vida, salvo algumas visitas ocasionais a Paris e Veneza, concluindo as Elegias de Duíno e escreveu Sonetos a Orfeu (1923). Estas obra são consideradas as mais importantes de sua produção poética. As Elegias representam a morte como uma transformação da vida e uma realidade interior que, junto com a vida, foram uma coisa única. A maioria dos sonetos cantam a vida e a morte como uma experiência cósmica. Rilke morreu no dia 29 de dezembro de 1926 em Valmont (Suíça).

Sua obra, com seu hermetismo, solidão e ociosidade, chegou a um profundo existencialismo e influenciou os escritores dos anos cinqüenta tanto na Europa como na América.

Texto extraído do livro "Cartas a um jovem poeta", tradução de Paulo Rónai, Editora Globo – Rio de Janeiro, 1995.

Composição II

2011-03-27T19:13:00.000-07:00

Vendo esta foto que foi muito veiculada por ocasião da tragédia no Japão os meus sentimentos turbilharam. A maioria dos comentários que ouvi foi: “Parece brinquedo...”.

Em alguns evangelhos apócrifos que tratam da infância de Jesus, há relatos de Jesus como um menino comum, com poderes de DEUS e as travessuras de criança.

Em um trecho do seu livro: “Historia de Maria, Mãe e Apóstola de seu Filho, nos evangelhos Apócrifos” (Editora Vozes,2006) O professor Jacir de Freitas Faria, relata: Maria chama a atenção de Jesus por ter matado um menino. Veja o texto.

O Pseudo-Evangelho de Mateus 26,1-3 conta que, quando Jesus tinha quatro anos de idade, ele estava brincando com outras crianças, em um dia de sábado. Jesus foi sentar-se e fez sete lagoinhas de barro interligadas por pequenos canais, por meio dos quais, à sua ordem, a água corria da torrente para as lagoinhas e voltava novamente. Outro menino, filho do diabo, repleto de inveja fechou a comporta que controlava a entrada da água e acabou com aquilo que Jesus fizera. Jesus lhe disse: Ai de ti, filho da morte, filho de Satanás! Tu destruíste a obra que fiz? ' E imediatamente o (menino) que havia feito aquilo caiu morto.

Os pais dele se revoltaram contra Maria e José, dizendo: 'Vosso filho amaldiçoou o nosso filho e ele morreu'. Quando José e Maria ouviram aquilo, foram logo ter com Jesus, por causa da revolta dos pais do menino e do ajuntamento de judeus.

José disse baixinho à Maria: “Eu não tenho coragem de falar com ele. Tu repreende-o e dize-lhe: Por que suscitaste contra nós o ódio do povo? E agora devo suportar a exasperação do povo? E aproximando-se dele sua mãe, Maria, rogava-lhe dizendo: Qual foi o crime dele para que morresse? E Jesus respondeu: merecia a morte, já que destruiu aquilo que eu tinha feito.

Sua mãe, então, lhe pediu: 'Não faças isso, meu senhor, pois todos se revoltam contra nós'. Não querendo contristar a sua mãe, com o pé direito Jesus tocou as nádegas do morto e lhe disse: 'Levanta-te, filho iníquo. Não és digno de entrar na paz de meu pai, porque destruíste obra que eu tinha feito'. Então o que tinha sido morto se levantou e foi- se embora. Jesus, entretanto, volta ao seu Jogo levando água pelo canalzinho até as lagoinhas.”

Foi pensando nestas passagens dos evangelhos apócrifos que eu encontrei justificativa para a tragédia do Japão. O menino DEUS brincando. Como brincamos com os nossos carrinhos e aviões e quando cansamos da brincadeira deixamos tudo espalhado, misturado, fora de ordem.

Foi com este sentimento de brincadeira do Menino DEUS, que eu chorei pensando no futuro da humanidade... mas como consolo, lá longe ouvi a voz de José e Maria dizendo: “Menino, limpa tudo e coloca os seus brinquedos no lugar...”.

Espero que ele obedeça.

COMPOSIÇÃO

2011-03-25T05:25:00.000-07:00

No século passado, quando eu estava no primário (Grupo Escolar) a professora mostrava um cartaz e pedia para a gente fazer uma composição. O cartaz normalmente mostrava uma cena que poderia ser uma paisagem ou uma cena do cotidiano, um desenho de um animal ou de um ser humano. Tínhamos que descrever, contar a história que o cartaz estava mostrando. O autor Rubem Alves aprendeu bem a lição: Tenho duas provas disso: A primeira no livro “O Médico” onde a partir do quadro “O médico” de Sir Samuel Luke Fides, ele faz uma análise filosófica e teológica da arte da medicina.

A segunda é pura imaginação minha. No livro “Ostra feliz não faz pérola” Tem uma crônica intitulada “O que a minha cadela pensa de mim”. Acredito que está seria a composição de um menino artista, ao deparar com um cartaz com a fotografia de uma cadela.

O que a minha cadela pensa de mim

Meu nome é Lola. Ê assim 'que me chamam. Quando gritam o meu nome, sei que me querem perto deles. Psicologicamente posso ser definida como um animal incapaz de mentir ou fingir. Minha alma mora na minha pele. Quando estou alegre, meu rabo abana por conta própria, independente da minha vontade. Quando a alegria é demais, dou umas mijadinhas. Quando estou triste, meu rabo e minha cabeça abaixam. Quando estou com sono, me esparramo no chão, do rabo ao focinho. Tudo se dependura: pele, orelhas, testa, olhos. Meu dono gosta de mim embora fique bravo quando eu pulo para abraça-lo e lhe dou uma lambida. O que é verdade para mim não é verdade para o meu dono. A alma dele não mora na pele. Ele mente. Ele finge. Nunca o vi dar uma mijadinha de felicidade. Talvez ele não seja suficientemente feliz para isso. Às vezes, eu estou deitada do jeito como descrevi e ele está assentado numa cadeira. Ele olha para mim de um jeito diferente. Não é alegria. Não é tranquilidade. Acho que é inveja. Ele gostaria de ser como eu sou, mas tem coragem... Está morrendo de vontade de se esparramar também no chão frio, como eu. Mas não o faz. Fico a pensar: o que o impede?Acho que é vergonha. Os homens têm vergonha uns dos outros. Sou feliz porque não tenho vergonha e faço o que quero. Talvez essa seja a razão por que os homens gostam de ter pets: porque nos pets eles projetam uma felicidade que eles mesmos não têm. Diga-me o pet que você tem e eu saberei como é a sua alma. Os pets têm uma função terapêutica. Bem, eu sou uma cadela, e tudo o que disse foi de brincadeirinha. Porque eu mesma, na realidade, me contento em ser feliz. Não gasto tempo pensando essas coisas...

O Mais Novo Imortal

2011-03-14T05:45:00.000-07:00

(foto publicado no EM)

Hoje ao abrir o caderno de cultura do Jornal Estado de Minas, a melhor parte do jornal, me deparei com uma matéria do Carlos Herculano sobre o mais novo membro da Academia Brasileira de Letras. Marco Américo Lucchesi.

Que alegria! Convivi com ele um rápido naco de tempo nos anos de 1987 quando ele este em BH para uma palestra. Na época eu estudava Grego na UFMG. Ele estava com 24 anos e para mim era um dos mais jovens intelectuais. Ele já sabia tudo. Tinha acabado de publicar: Patmos e outros poemas de Hölderlin. Já falava vários idiomas. Inclusive o italiano que é a minha segunda língua.

Nesta época belo horizonte respirava poesia, principalmente pela tristeza da morte de Carlos Drummond de Andrade, ele era muito amigo da família do Drummond principalmente da sua filha Maria Julieta.

Foi neste clima que apresentei para ele alguns Escritores mineiros, O que me valeu uma dedicatória em italiano no seu livro: All’amico Marcos Ramos, amico nuovo, Che m’insegna gli orizzonte letterari de belo Horizonte.

Com amicia

Do Marco Lucchesi

Na contra capa do seu livro, Carlo Drummond escreveu: “(...) Marco Lucchesi, que, sendo exegeta de Dante, merece o nosso respeito e admiração”.

Maria Julieta Drummond de Andrade escreveu: “Parabéns por haver explorado com tamanha coragem e paixão os belos enigmas de Dante. Não é fácil descer aos infernos, e você o fez com amor e audácia. Depois disso, é claro, você se purificou- e nos purificou”.

Com certeza o Marco Lucchesi não se lembrará disso. A ordem das lembranças é proporcional à importância.

E foi por isso, pela importância que tudo isso teve na minha vida, que hoje o meu dia será mais feliz. Parabéns Amigo! Agora você é imortal como todos os heróis mitológicos que tanto gostamos.

AUGURI!

Os Dez Livros que li no ano passado e que você deverá ler se é que não leu.

2011-01-14T09:43:00.000-08:00

1- “Aquele Olhar Fora do Corpo”, de Malluh Praxedes. O livro é uma coletânea de crônicas que foram publicadas no site Vitrine Literária e no jornal Diário de Pará de Minas durante os últimos anos. Nele Malluh relembra histórias, fatos e pessoas que povoaram a sua vida. Um livro cheio de sentimentos, gostos e experiências. Malluh consegue encher de poesia o cotidiano. A sua narrativa poética, de uma vida bem vivida, encanta o leitor.

2- “Coração de Mãe”, de Déa Januzzi. Outro livro de Crônicas que nos emociona. Reunidas da coluna do mesmo nome que Déa publica todos os domingos no Jornal Estado de Minas, Coração de Mãe é uma reflexão não só sobre a relação mãe e filho, mas uma reflexão sobre a vida.

3- “A Cabana”, livro de William P. Young editado no Brasil pela Editora Sextante. Tem hora que a gente para e quer saber o sentido da vida. A gente quer respostas para as nossas dúvidas, para os mistérios da vida. Este livro é isso: uma mistura de Teologia, filosofia e literatura. Uma agradável mistura.

4- “Morto até o anoitecer”, de Charlaine Harris, editado pela Editora Ediouro. Uma nova visão dos Vampiros que povoaram a nossa infância e juventude. Livro que deu origem à série True Blood. Um romance gostoso de ler.

5- “Querido John”, de Nicholas Sparks, editado pela Editora Novo conceito é um daqueles Best-Seller que agrada a todo mundo. Um romance que prova que uma paixão pode transformar uma vida. O Amor faz a gente ter um novo olhar sobre a nossa vida.

6- “1808”, de Laurentino Gomes, editado pela Editora Planeta do Brasil, é uma nova e gostosa forma de aprender a história do Brasil. O autor nos faz esquecer o que apreendemos nos compêndios escolares para participarmos da nossa própria história.

7- “CONVÉM SONHAR”, de Miriam Leitão, publicado pela Editora Record. Mais um livro de crônicas. Crônicas que foram publicadas entre 1991 e 2010 no jornal o Globo. Fatos que marcaram a história social,política e econômica do nosso país e que faz a gente ter certeza que convém sonhar.

8- “A duração do dia”, Adélia Prado, publicado pela Editora Record. Teologia em poesia, a experiência de DEUS em cada momento do dia. Ave Adélia!

9- “Leite Derramado”, Chico Buarque, publicado pela Editora Companhia das Letras. Para quem convive com a obra de Chico Buarque desde 1965, através de toda manifestação artística. Música, teatro, e Livro este é mais um para a gente se deleitar. Simplesmente ler e se deixar chorar sobre o leite derramado.

10- “Deus é Meu Camarada” de Cyril Massarotto, editado pela Editora Suma. Também mostra esta procura e encontro com DEUS. O sentido da vida. Mostra para a gente um DEUS humano feito à nossa semelhança.

Resultado da promoção

2010-12-21T02:09:00.000-08:00

True Random Number Generator Min: Max: Result: 33 Powered by RANDOM.ORG

Tivemos 58 participações e a vencedora é:
33- Radige Hanna Nascimento
Entraremos em contato pelo E-mail fornecido.
Em breve novas promoções.

Participantes da promoão

2010-12-21T02:01:00.000-08:00

Participantes da promoção
1- Rosa maria

2 - Ci Lima

3 - Waldenia

4 - Tica

5 - Ms.Grazi

6 - Libia_carvalho@hotmail.com

7 - Nessa Iwata

8 - Vanessa Harue Iwata

9 - Vanessa Braunn

10 - Lenni Santana

11 - Josilene Lima

12 - rosamtatiana

13 - Aline Soares

14 - Thais Ferreira Pilotto

15 - JESSICA ALMEIDA

16 - Tassiane Sauerbier

17 - Jennifer Alles Sinhorelli

18 - lisane lucia kunzler

19 - Tatiana Ricciardi

20 - carolina pontes

21 - Nathália Brasil

22 - Thaysa Campos de Souza

23 - Helloíne Francielle

24 - Leticia Laís Carminatti

25 - Rosangila Romanin Takemoto

26 - ROSANA PASCHOALIM

27 - Leonice Campelo

28 - Sandra Alves.

29 - deisemat

30 - Carine Bastos

31 - Cassia Minko

32 -Tanandra

33 - Radige Hanna Nascimento.

34 - adriana santos

35 - HANNALU MENDES DE ANDRADE

36 - Edvania Soares

37 - REGINA CELLI SARAIVA DE CARVALHO

38 - Adriana Roos

39 - Ariane Baldassin

40 - Janine Simmer

41 - Thayrone Irineu

42 - mirian,

43 - Ander Ramos

44 - Clarine

45 - Daniela Martins

46 - Vanessa Monique

47 - Samantha

48 - l_em_dobro

49 - Heleny Ricci

50 - Maíra Souza

51 - Olinda Nere Dos Santos

52 - Jardim Valentina

53 - adriana ramires machado

54 - Maria Isabel

55 -Andreia Maia

56 - Suzana Moreira

57 - Leide

58 - Tânia Regina Schubert

PROMOÇÃO

2010-11-16T03:17:00.000-08:00

A primeira promoção do blog Manu Propria traz para você o áudio Livro. O Pequeno Príncipe.

O pequeno príncipe é um dos maiores clássicos e foi publicado pela 1º vez em 1943 e desde então foi traduzido para aproximadamente 160 idiomas e dialetos, e teve mais de 80 milhões de exemplares vendidos em todo o mundo, tornando-se um dos livros mais lidos da história. Mais que uma fábula infantil, trata-se de uma profunda reflexão sobre a vida e a natureza humana. O livro que toda criança deve ler na infância, e que permanece uma obra emblemática e eterna. Sobre o Narrador: Tiago Fragoso começou sua carreira no Teatro em 1994. Na televisão estreou em Malhação em 1996. Esta atualmente trabalhando na novela Araguaia.

As regrinhas são básicas:

- O interessado deverá ser seguidor do blog e fazer um comentário, incluindo um email válido, neste post respondendo: “Qual post do blog você mais gostou”;

- Os comentários serão aceitos de hoje até as 24h do dia 20/12/2010;

- Cada seguidor poderá enviar apenas um comentário;

- O sorteio ocorrerá no dia 21/12/2010;

- A cada comentário será atribuído, automaticamente, um número;

- O sorteio será feito no site www.random.org que, aleatoriamente, sorteará o número vencedor;

Os casos omissos serão resolvidos por mim sem direito a reclamação (rsrsrs). Boa Sorte.

Sai do forno o décimo quarto livro da Malluh Praxedes. “Aquele Olhar Fora do Corpo”

2010-11-15T09:27:00.000-08:00

Tenho acompanhado o trabalho da Malluh desde o seu primeiro livro publicado em 1980 “Nascência”. A partir daí foi uma carreira que foi deslanchando rumo ao sucesso. Malluh fez de tudo nestes últimos 30 anos. Da Literatura às Artes Plásticas. Do Jornalismo a Produção Musical. Ganhou prêmios neste grande Brasil e no mundo. Divulgou a poesia feminina por todos os continentes que andou.

O seu primeiro livro de poesias que publicou foi prefaciado pelo saudoso Professor Mauro Mendes Vilella, membro da Academia Municipalista de Letras de Minas Gerais.

O Segundo, “Nua Manhã de mulher” (1983) foi prefaciado por nada mais nada menos que Roberto Drummond, que deu título ao seu prefácio: “No front de Malluh Praxedes”.

O terceiro, “No Verão desta Primavera” (1985), Veio indicado por Carlos Herculano Lopes.

O quarto, “Setilha” (1988), Tita Lima e Silva.

O quinto, “A Menstruação da Ascensorista” (1993) Sem prefácio.

O sexto, “Chico Mineiro – 10 anos de Casos & Comidas” (1994) G.O Simões – Faísca.

O sétimo, “Viu, Querida” (1995) Não teve prefácio, mas teve a ilustração de Fernando Fiúza e uma bela parceria nas artes e na vida.

O oitavo “Posso Interromper o Beijo” (1998)” Constância Lima Duarte

O nono, “Mulheres na Lina/Women on Line” (2000) José Antonio de Souza.

O décimo, “Se assim sou/Si así soy” (2000), Luiz peazê.

O décimo primeiro, “Suspiração” (2003)

O décimo segundo, “Beijos de Acender o Dia” (2005)

O décimo terceiro, “Qualquer Mulher tem um Diário Qualquer” (2008). Luiz Ruffato

Cada livro, um formato diferente. Sem padronização, assim como é a Malluh Praxedes, que nasceu em Pará de Minas e desde 1968 ganhou o mundo. A sua vida jornalística no Jornal Estado de Minhas, foi um presente para nós leitores, pela singularidade das suas entrevistas. Entrevistou artistas famosos e nos apresentou novos talentos. Característica está que marca a sua vida. Sempre apoiar o novo, o iniciante.

Assim é Malluh Praxedes: “Aquele Olhar Fora do Corpo”, mas dentro da alma.

Lançamento do livro: Aquele Olhar Fora do Corpo, de Malluh Praxedes, com ilustração de João Diniz, será no dia 23 de novembro, a partir das 19 horas no BDM Cultural (Rua da Bahia, 1600, Belo Horizonte - MG).

Gostaria de...

2010-11-15T07:03:00.001-08:00

Às vezes eu sinto uma vontade grande de conviver mais de perto com os meus ídolos.

Gostaria de Rezar junto com Adélia Prado, numa grande catedral ou aos pés de uma Santa. Recitar um dos poemas oração que só ela sabe fazer.

Gostaria de passear no meu quintal com o poeta Manoel de Barros enquanto ele traduziria para mim o som do meu silêncio.

Gostaria de passar um “Dia das Mães” com a Déa Januzzi, para chorarmos juntos a dor de ser órfão.

Gostaria de passar uma tarde com o Chico Buarque ouvindo a última música que ele compôs ou falando do seu último romance.

Gostaria de passar uma manhã de domingo junto da família Pato Fú, ouvir a Fernandinha cantando e contando histórias.

Gostaria de sair por aí, a cem quilômetros por hora com o Rubinho. E ficar falando sobre velocidade...

Gostaria de poder novamente frequentar a casa da Malluh Praxedes e ficar falando sobre poesia, música, perdas e conquistas.

Gostaria de...

“Todo artista tem de ir aonde o povo está”

2010-11-14T17:21:00.000-08:00

Mas comigo é diferente, eu ando atrás dos meus ídolos. Muitas vezes já saí de Belo Horizonte para ver um espetáculo em São Paulo ou Rio de Janeiro. Mas hoje foi diferente, saí de Belo Horizonte para ir ao Teatro Municipal Manoel Franzen de Lima em Nova Lima, para ver o espetáculo Música de Brinquedo com o PATO FÚ. Na verdade, eu e a minha esposa aceitamos o convite do meu Genro e da minha filha para ir a este espetáculo.

Eu fico feliz porque a diferença de idade entre nós, não impede que curtamos o mesmo som. Eles gostam dos meus ídolos e me ensinam a gostar dos ídolos deles. Foi assim com o PATO FÚ. Ao me apresentarem a música: “Sobre o Tempo” Não imaginaram que eu iria curtir o PATO FÚ como eles.

Mas foi pela voz calma da Fernandinha Takai que eu me apaixonei. E aos pouco descobri as coisas lindas que ela fazia. E comecei correr atrás. E descobri o vasto repertório que ela tem. Da carreira com o PATO FÚ à carreira solo, cantando Nara Leão. Que coisa Linda! E a incursão pelas escritas e as crônicas publicadas no Jornal Estado de Minas, às Terças-Feiras.

Hoje foi a vez de “Música de Brinquedo”. Que Maravilha! Que Simplicidade! Que Arte! Os brinquedos sonoros de crianças ganham vida e se tornam membros de uma orquestra. Aquelas músicas que a gente pode chamar de músicas para toda a vida, ganham uma roupagem infantil e encantam crianças e principalmente adultos.

Não dá para falar mais. Se você tiver oportunidade, vá assistir ao espetáculo, compre o CD e experimente a emoção de ver e ouvir o som dos brinquedos de seus filhos sob a regência do PATO FÚ.

Ipê Amarelo

2010-09-19T11:59:00.000-07:00

Aprendi hoje uma palavra nova: procrastinação que do latim significa “postergar, atrasar, demorar, adiar, delongar”.

Já faz tempo que quero escrever alguma coisa sobre os Ipês que afloram nesta época do ano, pré anunciando a primavera. Mas a procrastinação não permitiu. Somente agora ao ler um texto de Rafael Tonon na revista Vida Simples, que fala da procrastinação, que tomei coragem de abrir o Word e falar do meu amor pelos Ipês.

Em 1961, o então presidente Jânio Quadros declarou o pau-brasil a Árvore Nacional e o ipê-amarelo, da espécie Tabebuia vellosoi, a Flor Nacional.

A flor do Ipê é tão efêmera quanto à Cerejeira do Japão que é tão efêmera quanto à vida. Talvez seja por isso que gosto dos Ipês que encontramos em todas as praças ruas e parques das nossas cidades e também nos campos e florestas deste imenso Brasil.

São várias as cores do Ipê: Ipê roxo, Ipê branco, Ipê rosa e o Ipê amarelo.

Minha mulher quando solteira plantou em sua casa um ipê Amarelo. Quando ele floresce e caem as suas flores, forma um tapete amarelo no chão.

Nesta época do ano olho mais para o horizonte para ver os Ipês. E quando vejo um, escuto uma música que logo vem à minha memória: O ipê é tão belo / Nada se compara a ele / Parece assim / Sorvete com confete e marshmallow / Mas é mais que cor e sabor / Ele é singelo. / Mas singelo é pouco / pro Ipê Amarelo / Não é a mais bela flor / Mas ele é belo / Parece suspiro / O Ipê Amarelo. / Doce de coco também é pouco / É mais um pouco / O Ipê Amarelo / Parece um castelo colorindo a colina / A crina de um cavalo sob o sol de rapina. / É o intervalo entre a estela e a purpurina / É algo que não se denomina / Mistério e nobreza de fogueira acesa / Um rei no seu trono / Uma realeza. / Fosse animal, seria um camelo / Se mineral, ouro em farelo / Mas nada é tão claro / Nada é igual ao Ipê Amarelo / Nada é igual esse tal / De Ipê Amarelo / Nada é tão claro / Nada é igual.

Já pedi para ser cremado quando eu morrer e para jogarem as minhas cinzas no Mediterrâneo, mas podem colocar também as minhas cinzas para adubar um belo pé de Ipê Amarelo, assim florescerei uma vez no ano em cada flor de Ipê.

Colecionador ou ajuntador de coisas

2010-09-12T16:07:00.000-07:00

Quando eu era criança e bota “era” nisso, meu irmão mais velho colecionava coisas. Caixas de fósforos de propaganda dessas que a gente ganha em hotel ou Motel, marcas de cigarro e outras coisas. Meu cunhado colecionava moedas antigas. Acho que vem daí esta mania que tenho de juntar coisas e chamar de coleção. Coleciono Lápis de propaganda. Hoje um pouco mais raros, mas com o advento dos grandes espetáculos de teatro e música eles estão de volta. Coleciono Notas & Moedas, nacionais e internacionais. Coleciono exemplares do livro “O Pequeno Príncipe” publicado no mundo. Quando surgiu o Cartão telefônico com as estampas bonitas e a história contada através das publicidades, comecei a juntar. É incrível como uma estampa de uma nota ou a face de uma moeda, pode nos remeter a datas históricas. Basta deixar a curiosidade eclodir. Você pega uma moeda e vê cunhada em uma das suas faces a figura de um soldado ou uma efígie, aí começa a história: Quem era essa pessoa que mereceu este destaque? Juntar coisas também é cultura. Só é. Os selos, os livros raros, os autógrafos de pessoas famosas. Agora descobri o Ex-líbris. Que legal! Mas uma fonte de lazer. Folhear livros à procura de Ex-líbris. Já tenho alguns. Eu gosto mesmo de juntar coisas e amigos para admirarem as coisas que junto.

Convite: Laçamento do livro da Malluh Praxedes

2010-09-08T15:36:00.000-07:00

No dia 10 de setembro de 2010, sexta-feira, às 20h, na Casa da Cultura, Praça Torquato de Almeida, 26, em Pará de Mina. A escritora e Jornalista Malluh Praxedes estará lançando o seu livro: Qualquer Mulher Tem um Diário Qualquer.

A voz do dono, o dono do livro

2010-09-07T16:14:00.000-07:00

Ex-líbris

Recentemente o meu amigo Osmar Mendes Junior, no seu Twitter, sugeriu que deveríamos redescobrir os ex-líbris. Junto com o seu post colocou um link para um vídeo no Youtube ( http://youtu.be/My1fhGGREIc. ) com explicações simples e modelos de ex-líbris.

Foi o suficiente para aguçar a minha curiosidade sobre o tema. Primeiro busquei informações no Santo Google, e depois fui revirar a minha biblioteca para ver se encontrava algum. Ledo engano. A minha biblioteca foi toda adquirida por mim e por minha esposa (quando fui pedi-la em casamento simplesmente disse: Vamos juntar os nossos livros e discos em uma só estante?) e outros foram presente dos nossos amigos. Logicamente nenhum livro da minha biblioteca poderia conter um ex-líbris.

Mas esta busca teve uma grande utilidade, além de me obrigar a limpar cada exemplar que manuseava. Normalmente a limpeza feita pela faxineira se reduz a passar o aspirador de pó. Encontrei várias coisas: Primeiro: exemplares raros como o Homem Que Calculava de Malba Tahan 10ª edição de 1946.....

Quarto de Despejo de Carolina Maria de Jesus (diário de uma favelada) edição de 1963. Na época foi uma revolução.

Além de vários livros com dedicatória dos autores, como: Adélia Prado, Murilo Rubião, Wander Pirole e dos saudosos amigos Roberto Drumond e Osvaldo França Junior e muitos outros.

Para minha surpresa, em uma coleção chamada Biblioteca de Seleções (Seleções do Reader’s Digest) edição de 1957, encontrei ex-líbris prontos para serem usados, bastava colocar o meu nome. Veja figuras abaixo.

Agora tenho mais duas atividades ligadas ao ex-líbris para fazer: Primeiro criar o meu ex-líbris (talvez em forma de carimbo seja mais fácil.) e ficar atento quando em visitas aos sebos, ver se encontro algum para início de uma coleção.

Obrigado amigo Osmar por me induzir a preencher parte do meu tempo com coisas prazerosas.

2ª Paraliteratura (feira de Incentivo à Leitura) de 9 a 11 de setembro de 2010 Em Pará de Minas.

2010-09-01T15:15:00.000-07:00

Coração de Mãe

2010-08-12T08:15:00.000-07:00

A primeira leitura de domingo e leitura obrigatória, é a crônica: Coração de Mãe de Déa Januzzi, publicada no Jornal Estado de Minas, caderno Bem Biver. É o meu despertar dominical. Entre fatias de pão, suco e café, devoro a crônica, que sempre me fazem viajar nos meus pensamentos.

A cada domingo uma reflexão diferente, mas sempre, com o olhar materno, aquele olhar que acaricia e educa.

Emociono-me a cada leitura, pois o cotidiano comum relatado em cada crônica me faz lembrar sempre que não somos originais. O meu dia a dia é igual ao seu. As variáveis são muitas, mas a essência é a mesma.

E é isso que a Déa retrata em suas crônicas dominicais que me emocionam, me fazem chorar, levantam a minha moral.

Déa Januzzi tem um livro publicado com o mesmo título das suas cônicas publicadas aos domingos “Coração de Mãe”. Foi publicado em 2003 pela Editora Leitura é uma coletânea das crônicas publicadas a aquela época.

Agora eu vou procurar o livro para comprar. Pois deve ser muito bom.

A Cabana

2010-07-29T17:52:00.000-07:00

Gosto sempre de lembrar que não sou nenhum crítico literário, nenhum intelectual, ou gênio. Sou uma pessoa comum que gosta das coisas da vida e gosta de falar das coisas que gosta. Hoje resolvi falar sobre: A Cabana livro de William P. Young editado no Brasil pela Editora Sextante.

O livro conta a história de um pai que perde a filha, durante um acampamento, apesar de nunca ter sido encontrado o corpo, temos a evidência de um sequestro acompanhado de uma morte brutal. A única evidencia deste crime é encontrada numa cabana no meio da floresta, onde se percebe manchas de sangue e pedaços da roupa da criança.

Após quatro anos de sofrimento, o pai, um dia, recebe um bilhete assinado por “DEUS” convidando-o para passar um fim de semana na cabana.

O Encontro com a Santíssima Trindade, Pai, Filho e Espírito Santo, é o ápice do livro.

A forma como o autor nos apresenta cada membro da Santíssima Trindade, é original. A explicação do sentido da vida através do relacionamento é uma coisa nova.

Eu gostei! Indico. Vale a pena ler sem preconceitos. Deixar entrar pelas artérias até chegar ao coração, onde encontraremos a explicação para tudo.

A Cabana. Autor: William P. Young. Editora Sextante. 240 páginas. Preço médio de R$20,00.

Lembranças da Escola

2010-05-17T17:35:00.000-07:00

Primeiro dia de aula, mamãe me levou à porta da escola, que era mais ou menos a dois quarteirões da minha casa. Arrumou a gola da minha blusa branca, que fazia parte do uniforme, (ainda me lembro do elogio da professora pela brancura da blusa e da etiqueta pregada no bolso com o nome da escola: “Grupo Escolar Carlos Góis”), Mamãe sorriu para mim olhando-me com o coração e com as mãos firmes me mostrou o caminho que a partir daquele dia eu tinha que seguir.

Tudo era novo! A pasta, a merendeira o material escolar. O caderno de caligrafia, o estojo, o lápis.

Lembro-me bem da primeira professora, Dona Marta, segurando a minha mão para desenhar as primeiras letras. Ensinado o Be a ba.

Lista de material escolar: O caderno “Avante Escoteiro Sempre Alerta”, que tinha o hino nacional na capa, Lápis John Faber, a caixa de lápis de cor, o estojo, a borracha, a caneta Parker 51, as canetas-tinteiro tinham como acompanhantes os mata-borrões e os tinteiros, em formato de losango, com a famosa tinta "azul real lavável da Parker Quink" e suas opções (vermelho verde e o preto).

As Cartilhas onde aprendemos a ler: A dos três porquinhos e a da Lili com o texto assim: Lili! Olhe para mim, eu me chamo Lili, eu comi muito doce, vocês gostam de doce? Vocês gostam de doce de abacaxi?

Lili era muito bonita em seu vestidinho azul com um barrado de tiras bordadas. Com mangas bufantes. Lili tinha os cabelos loiros presos por três laços de fitas.

A segunda lição: Lili em seu piano. Lili toca piano Lili toca assim dó, ré, mi, fá... Suzete é a cachorrinha. “Toca Lili, toca dó ré mi, fá...”.

A cozinheira era outra lição que prendia a atenção da meninada: Olhem a cozinheira! A cozinheira é a Lili. Lili gosta de doce. Ela faz doce de abacaxi. - Joãozinho você quer doce? Você gosta de doce de abacaxi? La estava o Joãozinho na beira do fogão.

Tinha Joãozinho e Totó no seu automóvel.. Eu me chamo Joãozinho.Este automóvel é meu. Meu automóvel faz assim: fon-fom! Totó passeia comigo. Totó é o meu cachorrinho, Você quer passear no meu automóvel, Lili?

Tinha lição das meias de Lili, tão bonitas, estava furada!

As bonecas de Lili: Lalá, Bebê, Clarinha. Lili dizia dome assim nã nâ nã. Eu também vou dormir.

Os amiguinhos de Lili eram o canarinho Lu, a gatinha Pintada, o gatinho Ron-ron. A cachorrinha Suzete, a patinha Tetéia. Joãozinho também tinha seus amiguinhos: Totó, o cachorrinho, O papagaio Dudu, a vaquinha Rosada, o burrinho Mimoso, o galinho cocoricó o pintinho xexéu. Era um livrinho encantador porque todos passeavam no campo, todos os bichos emitiam seus sons, tinha suas comidinhas, suas casinhas. Aprendíamos brincando.

Já que aprendemos a ler, viva a leitura! O nosso primeiro livro que fazia parte do currículo foi “As mais belas histórias” (uma coleção de quatro livros, um para cada ano escolar) de Lucia Casasanta que povoou com poemas, contos, relatos, histórias clássicas, o nosso imaginário literário. O poema a Fonte e a Flor de Vicente de Carvalho nos emocionavam:

"Deixa-me, fonte” – Dizia/ A flor, tonta de terror. /E a fonte, sonora e fria, /Cantava, levando a flor. "Deixa-me, deixa-me, fonte!" /Dizia a flor a chorar: / “Eu fui nascida no monte... /” Não me leves para o mar". /E a fonte, rápida e fria, /Com um sussurro zombador, /Por sobre a areia corria, /Corria levando a flor. / “Ai, balanços do meu galho, /” Balanços do berço meu! /Ai, claras gotas de orvalho /Caídas do azul do céu!” /Chorava a flor, e gemia, /Branca, branca de terror, /E a fonte, sonora e fria /Rolava,levando a flor. / “Adeus, sombra das ramadas, /cantigas do rouxinol! /Ai, festas das madrugadas /Doçuras do pôr do sol! /” Carícias das brisas leves, /Que abrem rasgões de luar... /Fonte, fonte não me leves, /Não me leves para o mar...”.

A história que eu mais gostava:

JOÃO JILÓ

Era uma vez um caçador que saiu para caçar numa sexta-feira da Paixão.

Todo mundo falava com ele assim.

— Não vá hoje, não, João Jiló.

Na sexta-feira da Paixão, a gente não caça.

— Comigo não tem nada disso! — respondeu João Jiló.

E foi.

João Jiló tinha um cachorro feio e magro.

Quando João Jiló chegou ao mato, o cachorro desapareceu.

João Jiló ficou sozinho, sozinho.

João, Jiló andou muito, virou todo o mato e não viu nada, nem um passarinho!

De repente, João Jiló ouviu um assobio fino.

João Jiló foi acompanhando o assobio e viu um galo feio, em cima de uma árvore.

O galo tinha os olhos vermelhos e arregalados.

O galo viu o caçador e falou:

— Ai! João Jiló! Atire devagar, João Jiló, porque dói, dói, dói, João Jiló!

João Jiló atirou e o galo caiu morto.

João Jiló foi embora com o galo para casa.

Ia comê-lo assado.

Chegando a casa, João Jiló começou a depenar o galo.

O galo, então, começou a falar:

— Ai! João Jiló! Depene devagar, João Jiló, porque dói, dói, dói, João Jiló!

João Jiló depenou o galo bem depenadinho e temperou-o, pôs o galo na panela e pôs a panela no forno bem quente.

O galo, então, começou a falar assim:

— Ai! João Jiló! Abra a porta para eu sair, João Jiló, porque dói, dói, dói, João Jiló!

João Jiló não se incomodou. Ficou bem quieto.

De repente, João Jiló começou a ouvir um barulho, vindo do forno:

— zzz! zzzz! zzz! zzz! zzz! zzz! zzzz!

E o galo falou:

— Saia daí, João Jiló! Eu vou fugir, João Jiló, porque dói, dói, dói, João Jiló!

E a porta do forno abriu-se de repente.

O galo saiu voando pela porta da cozinha afora.

Atravessou a horta, atravessou a rua, atravessou a cidade e foi ficar espetado na torre da igreja.

De lá o galo não saiu ainda, para castigo de João Jiló...

Quase sempre e nas datas comemorativas tínhamos o momento cívico em que tínhamos que cantar os hinos, com todos os meninos enfileirados no pátio da escola e um era escolhido para fazer o estiramento da Bandeira do Brasil entre os hinos que cantávamos o que eu mais gostava era o Hino Da Independência Brasileira, que tinha a letra de Evaristo da Veiga e Música de: D. Pedro I. Era assim:

Já podeis, da Pátria filhos,/ Ver contente a mãe gentil;/ Já raiou a liberdade/ No horizonte do Brasil.

Brava gente brasileira!/ Longe vá... temor servil:/ Ou ficar a pátria livre/ Ou morrer pelo Brasil.

Os grilhões que nos forjava/ Da perfídia astuto ardil.../ Houve mão mais poderosa:/ Zombou deles o Brasil./

Brava gente brasileira!/ Longe vá... temor servil:/ Ou ficar a pátria livre/ Ou morrer pelo Brasil.

Não temais ímpias falanges,/ Que apresentam face hostil;/ Vossos peitos, vossos braços/ São muralhas do Brasil.

Brava gente brasileira!/ Longe vá... temor servil:/ Ou ficar a pátria livre/Ou morrer pelo Brasil.

Parabéns, ó brasileiro,/ Já, com garbo varonil,/ Do universo entre as nações/ Resplandece a do Brasil./

Brava gente brasileira!/ Longe vá... temor servil:/ Ou ficar a pátria livre/ Ou morrer pelo Brasil.

Quando saíamos da escola em bando cantávamos a paródia deste hino que era mais ou menos assim: Japonês tem 4 filhos/ Todos 4 aleijados/ Um é cego/ O outro é mudo/ Os outros dois São barrigudos/ 1 é cego/ O outro é mudo/ 1 é cego/ O outro é mudo/ E os outros dois são barrigudos/ Viva os quatro japoneses....

O momento cívico nos remetia aos momentos políticos da época, participávamos dos comícios que havia no nosso bairro. Era uma festa, tinha show com artistas populares e ganhávamos alguns brindes dos candidatos e fazíamos as nossas escolhas, Na campanha do Janio Quadros ganhamos um broche (alfinete de gravata) no formato de uma vassourinha, ele iria varrer a casa. No Rádio ouvíamos o jingle composto por Maugeri Neto: varre, varre, varre, varre vassourinha / varre, varre a bandalheira / que o povo já tá cansado / de sofrer dessa maneira / Jânio Quadros é a esperança desse povo abandonado!

O seu opositor era o General Lote, o seu broche (alfinete de gravata) era uma espada, e o seu jingle composto por era assim: De leste a oeste, de sul a norte, /Na terra brasileira, É uma bandeira o Marechal Teixeira Lott”.

No Governo de Minas o candidato era o Magalhães Pinto e o seu broche (alfinete de gravata) era um pintinho. Era uma farra participar dos comícios e ganhar os brindes.

DOMINGO

2010-05-08T03:40:00.000-07:00

O Domingo tinha pouca brincadeira. Era dia de Missa. A igreja mais próxima era a do Senhor Bom Jesus. Íamos à Missa pela manhã, a missa das crianças, antes da missa havia o catecismo, a família Moisés era responsável pelo catecismo. Tínhamos uma cadernetinha onde era marcada a nossa presença com a catequista colando um santinho no domingo correspondente. Só fazia a primeira comunhão quem não faltasse às aulas e tivesse a caderneta repleta de santinhos, comprovando que não houve falta. Era nas aulas de catecismo que aprendíamos os valores. Os dez Mandamentos, os mandamentos da Igreja, o temor a DEUS e o medo do Inferno, Inferno medieval, que não nos permitia nenhum pecado nem por pensamentos e muito menos por ações.

A missa era rezada em latim, tínhamos o missal que era bilíngüe, em latim e português, assim podíamos entender a missa que era rezada pelo padre Heli de oliveira Mendes, de costa para nós e de frente para o santíssimo.

Aprendemos muito com o padre Heli. Sabíamos de cor (de coração mesmo) O Pai Nosso e a Ave Maria em latim: Pater noster, Qui es in caelis, sanctificetur nomem tuum. Adveniat regnum tuum. Fiat voluntas tua, sicut in caelo et in terra.Panen nostrum quotidianum da nobis hodie. Et dimitte nobis debita nostra, sicut et nos dimittimus debitoribus nostri.Et ne nos inducas in tentationem: sed libera nos a malo. Amen.

Ave, Maria, gratia plena, Dominus tecum; benedicta tu in mulieribus, et benedictus fructus ventris tui, Jesus.Sancta María, Mater Dei, ora pro nobis peccatoribus nunc et in hora mortis nostrae. Amen.

Nas festas religiosas havia as procissões, os homens seguiam de um lado e as mulheres de outro. Filhas de Maria, Congregados de Mariana e Vicentinos. Tinha a banda de música. Na sexta feira da paixão, a procissão com o esquife do Senhor Morto, era seguida com todo o respeito e silêncio. A dor da paixão e morte do senhor tinha cheiro de manjericão.

Mas domingo também era dia de feira na rua garça. Dia de jornal, dia de macarronada com galinha e principalmente dia de CINEMA.

Todo bairro tinha o seu cinema. Freqüentávamos nas tardes de domingo o Capitólio ou o São Cristovão e nos deliciávamos com as matines, com os filmes de Tarzan, os seriados que sempre acabava no melhor momento, nos deixando doidos que chegasse o próximo domingo para vermos a continuação.

“Os perigos de Nyoka” filme de aventuras na selva com Kay Aldridge que sempre termina com ela em uma situação de perigo. E na tela aparecia escrito em ingês “to be continued”

Meu pai era surdo, mas era alfabetizado, então a gente escrevia bilhetes para comunicar com ele. Ele nos levava ao cinema para ver os filmes estrangeiros, por causa do letreiro. Minha mãe morreu sem aprender a ler, com ela a gente só via os filmes nacionais.

Alem dos cinemas de bairro, o São Cristovão, o Capitólio, São Carlos. Havia os do centro da cidade: Brasil, Arte Palácio, Acaiaca, Metrópole, Guarani, Santa Tereza, Odeon... e tantos outros templos e templos da sétima arte e hoje “templos da salvação”.

Tenho saudades do tempo que eu não era órfão.

BRINCADEIRAS

2010-05-02T07:02:00.000-07:00

Ao lado da nossa casa havia um campinho (lote vago) onde a criançada jogava futebol. Eu nunca gostei de futebol, talvez porque eu era muito ruim, ninguém me escolhia para jogar no time dele.

Na época dos ventos próximo do mês de agosto, a brincadeira era de soltar papagaio (Pipa). O vento levava os nossos papagaios e sonhos para o ar. A manivela que papai fazia causava inveja nas outras crianças, assim papai fazia manivelas para eles também. Os papagaios eram feitos de um papel tipo seda e quando eles voavam muito longe, voltam manchados porque tinham atravessado nuvens.

Nas noites de verão brincávamos na rua, formávamos uma grande roda e cantávamos alegres até altas horas. Nas brincadeiras de roda, a menina mais bonita sussurrava canções de amor nos meus ouvidos e eu sonhava com ela se entregando nos meus braços e abraços.

Se essa rua/ Se essa rua fosse minha/ Eu mandava/ Eu mandava ladrilhar/ Com pedrinhas/ Com pedrinhas de brilhante/ Só pra ver/ Só pra ver meu amor passar. Nessa rua/ Nessa rua tem um bosque/ Que se chama/ Que se chama solidão/ Dentro dele/ Dentro dele mora um anjo/ Que roubou/ Que roubou meu coração. Se eu roubei/ Se eu roubei teu coração/ Tu roubaste/ Tu roubaste o meu também/ Se eu roubei/ Se eu roubei teu coração/ Foi porque/ Só porque te quero bem.

Em outras noites brincávamos de Rouba Bandeira: Nós dividíamos em dois grupos de igual número. Em cada campo, dividido também em dois, colocávamos duas bandeiras (uma de cada lado), no fundo dos campos. Cada grupo devia tentar roubar a bandeira do lado oposto, sem ser tocado por qualquer jogador daquele lado. Se fosse tocado ficava preso e como uma estátua, colado no lugar. Os adversários poderiam salvá-lo, bastando ir até o campo e tocar o companheiro. O lado que tivesse mais meninos presos conseguia roubar a bandeira. Vencia quem pegasse a bandeira primeiro independente se tiver conseguido colar os adversários.

Bentes Altas: Com uma bola, o jogador tenta derrubar a casinha (um tripé feito de taquara ou galhos de árvore) do outro. Este, com um taco de madeira, tenta bater na bola e atirá-la para longe. Ganhava ponto quem atingisse o objeto, derrubando-o ou defendendo a casinha.

Chicotinho Queimado: Uma criança escondia o chicotinho queimado, geralmente uma correia velha ou qualquer objeto escolhido, enquanto as demais tapam os olhos. Quando a criança que estava escondendo acabava dizia: _ "chicotinho queimado cavalinho dourado! " Depois, todas iam procurar o chicotinho. Se uma criança estivesse mais distante, a que escondeu o chicotinho dizia que ela está fria. Se mais perto, dizia que estava quente. Dizia também que estava esquentando ou esfriando conforme a que estivesse mais próxima se distanciava ou se aproxima do chicotinho queimado. “Estar pelando" é estar muito perto do chicotinho. A criança que achava o chicotinho queimado saia correndo batendo com ele nas demais (no caso da correia velha). E é ela que ia escondê-lo da próxima vez.

Muitas outras brincadeiras faziam parte dos nossos dias: Queimada, Barra Manteiga, Finca, Amarelinha, Bolinha de Gude, Cabra cega, Passa anel, Pular Corda, Pêra, Uva ou Maçã, Boca de Forno, e “Nego fugido pego!”. A gente brincava assim: uma turma ia capturar o nego fugido, mas o cara que era nego fugido ia para o outro bairro! E saía aquela patrulha pra capturar o nego fugido; ou então você era o nego fugido e ia se esconder o mais longe possível, porque se pegavam o nego fugido, era cascudoque não acabava mais, então você não queria ser pego pela turma. Tinha também a brincadeira do pau de bosta, que era maravilhosa! Pau de bosta é o seguinte: você pegava, por exemplo, cocô de cachorro e botava num pedaço de pau. Aí dois companheiros fingiam que estavam brigando. “Eu vou brigar com você!” “Não, que eu vou te dar porrada!” Aquele negócio sério. Aí vinha o bobo, o incauto, chegando. “Você briga comigo daqui a pouco, Porque você está com este pau na mão.” “Não. Eu não vou brigar é agora mesmo. E pedia para o que chegou: Segura para mim!” O incauto segurava para o cara, e o cara puxava... Sujando a mão do bobo, de bosta.

Cheiros e Gostos

2010-04-20T18:03:00.000-07:00

Quando a gente, do quintal, sentia cheiro de bolo assando, era prenúncio que iríamos passear. Mamãe quando ia à casa das cunhadas, sempre levava um bolo para o café da tarde.

As quitandas da minha infância perfumam as minhas memórias. Empadas, daquelas que se desfazem dentro da boca, eram motivos de travessuras da criançada para raspar o resto da massa que não tinha ido para a forma, cada um com uma colher esperando mamãe liberar a vasilha.
Dona Siriaca vendia bolinho de feijão, quando a avistávamos chegando ao princípio da rua, corríamos gritando para que mamãe comprasse para nós, era uma festa!

Nos aniversários, nas novenas, nas festas juninas e em qualquer comemoração os quitutes estavam presentes: o pão de queijo, o biscoito de polvilho, a broa de milho, a queijadinha, o quindim, o brigadeiro, a goiabada cascão e todos os doces em compota, como doce de laranja da terra, doce de batata doce, doce de leite, arroz doce, doce de fígo.

Quando ando hoje pelo Mercado Central os cheiros das frutas me transportam para os quintais em volta da minha casa.
Na casa da Dona Melinha tinha um pé de Marmelo que tanto nos dava o sabor da fruta, quanto a dor da surra com a sua vara.
O abacateiro que eu sempre cantei nos meus versos, dava sombra ao chão que pisávamos e também um delicioso fruto que comíamos de várias formas.
Na casa da Dona Gabriela tinha um pé de manga, na casa da dona Ifigênia tinha uma parreira de uva, que cacheava perto do natal.
Na minha infância não tinha muros, todas as casas eram no máximo cercadas com arame farpado.
Então corríamos livres por toda a vizinhança e nos fartávamos de todos os frutos da região: Laranja, Goiaba, Banana, Ameixa, Mexerica, Mamão.
Tinha também um canavial em cada lote, três ou quatro pés de cana, que como eram grandes, para nós pequenos, era um canavial. Alem de chupar cana também éramos agraciados com a garapa.
Tinha uma fruta rara, que a gente ganhava só quando estávamos acometidos daquelas doenças comum da infância: Catapora, Sarampo, Coqueluche, Varicela: A Maçã, fruta que era importada da Argentina e vinha envolta num papel de seda roxo. Sempre que adoecíamos alguém vinha visitar e trazia a Maçã. Por isso este cheiro de remédio, me invade a memória quando como Maçã.
A Amora e a Pitanga dividíamos com os pássaros, que povoavam os nossos quintais: Sabiá, Bico de lacre, rolinhas, pardais, beija-flor, Azulão, Canário Belga, Canário Chapinha, Tiziu, Bem-Te-Vi.

Na nossa casa havia um alpendre, uma espécie de varanda, que dava entrada para sala principal da casa, as paredes eram pintadas até a metade e a parte superior era pintada com um afresco qualquer. O chão era de cimento vermelho, lembro-me das minhas irmãs encerando com o escovão fazendo o chão ficar como espelho. As samambaias choronas penduradas no teto vinham até o chão. Neste espaço eu brincava com os carrinhos feitos de caixa de fósforo, ou burrinhos e vaquinhas feitas de bucha que dava na cerca.
Às vezes esta brincadeira era interrompida pelo barulho que vinha da rua.

O congado.

De longe ouvíamos o som dos tambores, as caixas, pandeiros, gungas nos pés e parangones nas mãos e corríamos para ver o congado passar com as pessoas cantando e bailando, manifestando a sua fé, prestando homenagem a Nossa senhora do Rosário, São Benedito e os santos da devoção de cada um.
No mês de agosto era festejado o mês de Nossa Senhora do Rosário. Havia o encontro de congados e festa durante todo o dia, uma festa bonita e cheia de comidas.

No mês de junho havia as quadrilhas.
Nos meses de abril e maio a gente já começava a ensaiar. Tinha as quadrilhas das crianças e dos jovens.
Era o mês da canjica, do pé de moleque, do amendoim torrado, dos fogos! AH! Os fogos! Brincávamos com bombinhas, só os adultos podiam soltar foguetes. Junho era o mês de festas.
Como era bonito ver as minhas irmãs vestidas para a quadrilha.
Os vestidos rodados eram lindos. Toda menina vestida para dançar quadrilha ficava bonita.

Cheiro da Memória

2010-04-20T17:59:00.000-07:00

Vou iniciar a publicação de vários textos, que pretendo um dia, fazer virar um livro. São textos que remetem à minha infância. Lembranças. Se gostarem digam que gostaram.

Boa Leitura!

A AVENIDA Q

2010-04-09T08:41:00.000-07:00

A AVENIDA Q é a história de Princeton, um jovem recém formado, de olhos vivos e brilhantes que se muda para New York com sonhos grandes e pouco dinheiro no banco. Descobre logo que a única vizinhança em pode alugar uma moradia é na Avenida Q e os vizinhos parecem ser bem agradáveis.

Há Brian, o comediante desempregado e sua noiva a terapeuta Neuza (seus amigos a chamam de JapaNeuza); Nicky o esperto e bom de coração e seu companheiro de quarto Rod, um bancário, super conservador que parece ter alguma espécie de segredo; há ainda um viciado do Internet chamou Trekkie, o monstro e uma linda professora-assistente do jardim de infância chamada Kate. E você acredita que o superintendente do edifício é Gary Coleman?!? (Sim, aquele que fez muito sucesso na TV quando era criança).

Juntos, Princeton e seus novos amigos esforçam-se para encontrar trabalho, o seu par e a finalidade de suas vidas.

Belo Horizonte: Teatro Palacio das Artes - Apresentações de 15 à 18 de abril

MORTO ATE O ANOITECER

2010-02-06T04:00:00.000-08:00

A onda dos vampires voltou, e de uma forma diferente eles retornaram à vida pública, convivendo pacificamente com os humanos, bebendo sangue sintético e sem causar aquele medo que tínhamos na infância.

E este é o tema de “Morto até o anoitecer” Livro de Charlaine Harris que virou série, sendo este o primeiro da saga “Sangue fresco”.

Virou também um seriado de TV: True Blood.

Eu gostei. Agradeço Ao Jornal Estado de Minas que me presenteou.

MORTO ATE O ANOITECER

Harris, Charlaine

Editora : EDIOURO

Tradução: Chico lopes

ISBN : 8500025565

ISBN13 :9788500025563

Páginas : 316

Publicação : 2009

Edição : 1º

Encadernação : BROCHURA

Hanami – Cerejeiras em Flor (KIRSCHBLÜTEN – HANAMI)

2010-02-02T16:25:00.000-08:00

Eu fico com raiva quando vejo coisas assim:

Hanami - cerejeiras em flor

Depois da morte da esposa, homem tenta realizar a viagem dos sonhos dela. 14 anos

Como alguém pode acreditar que uma chamada assim possa atrair alguém para o cinema?

O Filme não é nada disso, O filme fala sobre a efeméride, sobre a brevidade das coisas da vida. È uma reflexão sobre o desejo, sobre o sentido da vida. O filme tem como pano de fundo o Monte Fuji, mas poderia ser a Torre Eiffel, na França ou A Catedral de Milão na Itália ou até mesmo o Cristo Redentor no Rio de Janeiro, qualquer objeto de desejo. È um daqueles filmes que quando começa, o público está agitado, riem, e aos pouco os soluços começam a serem ouvidos e quando acaba a maioria sai em silêncio, refletindo. Eu gosto de filmes assim, que me incomoda me faz refletir, chorar. E Hanami - cerejeiras em flor cumpre este papel. Faz a gente sair do cinema pensando em nova atitude diante da vida, afinal, como as flores das cerejeiras e a mosca que faz uma grande ponta no filme, a vida é efêmera e o paraíso é aonde a gente é feliz.

Título orignal: Kirschbluten – Hanami

Origem: Aemanha / Frana, 2008

Direção: Doris Dorrie.

Roteiro: Doris Dorrie

Produção: Harald kugler e Molly Von Fursenberg.

Fotografia: Hanno Lentz.

Edição: Frank C. Muller e Inez Regnier.

Música Claus Bantzer.

Elenco: Elmar Wepper, Hannelore Elsner, Maximilian Brückner, Nadia Uhl, Birgit Minichmayr, Felix Eitner, Floriane Daniel, Celine Tanneberger, Robert Dôhert, Tadashi Endo, Sarah Camp, Gerhard Wittmann e Veith Von Fürstenberg.

Este texto vai para Mônica que me levou ao cinema em uma tarde chuvosa de São Paulo, e me ajudou a realizar um desejo.

Promoções e Brindes

2010-01-30T11:12:00.000-08:00

No final da década de 50, a Coca Cola lançou uma promoção que consistia em premiar aos seus consumidores (crianças), com miniaturas dos personagens do Walt Disney. Bastava você juntar sete tampinhas que você poderia trocar pelos seus personagens queridos. E Era o Mickey, a Margarida, o Pato Donald, o Pateta, o Jumbo, a Sininho etc. Tínhamos as sete tampinhas e era só esperar o caminhão da Coca Cola chegar para trocar. Logo em seguida a Pepsi Cola lançou a campanha com a miniatura dos esportes Olímpicos. Depois veio as miniaturas dos refrigerantes. Meu irmão mais velho colecionava caixa de fósforo. Tinha também os álbuns de figurinhas, com as celebres figurinhas carimbadas. Então eu também aprendi a colecionar.

Se ser promonauta, concurseiro, ou seja lá como queiram me chamar, é uma doença, foi assim que me contaminei.

Eu sempre gostei de promoções e brindes. Aquela história de compre dois e leve três sempre me atraíram. Programas de Rádio que davam brinde para quem participava, pergunta premiada, responda o nome da música. Sempre participei. Comprar e ganhar brinde sejam lá o que for: Lápis, caneta, caneca etc. Brindes para assinante de jornal, ingressos para peça de teatro, pré estreia de filmes, ingressos para cinema. Camisetas promocionais, livros.

Com o advento da internet as possibilidades multiplicaram. As promoções são encontradas com mais facilidade e a globalização permiti que você participe de promoções de todas as cidades brasileiras e algumas no exterior.

As promoções chamadas culturais, onde você tem que escrever uma frase, contar uma história são as que mais me agradam. Fazem-me lembrar das minhas professoras primarias que nos mostravam uma gravura e tínhamos que fazer uma composição, descrevendo a cena e desenvolvendo a nossa criatividade.

O Brinde pode não ser lá grandes coisas, mas ver o seu nome na lista dos ganhadores é como tirar dez na Composição.

COM OS DIAS CONTADOS

2010-01-04T15:45:00.000-08:00

Final e início do ano é a época em que sempre, fazemos um balanço de tudo que aconteceu nas nossas vidas. Bom: Este ano não vou me perder na tentativa de classificar as dez coisas que eu mais gostei ou deixei de gostar. Simplesmente vou comentar duas coisas que me emocionaram neste ano (dentre muitas coisa).
O primeiro foi o filme “A partida” (Okuribito) que comentei no princípio do ano. Ganhador do Oscar de melhor filme estrangeiro de 2009 foi um dos melhores filmes com o tema da morte que já assisti. A pessoa morta é tratada com tanto respeito e carinho, que emociona qualquer um que esteja vendo o filme. Eu diria que é um dos melhores ou o melhor filme que eu já vi.
E foi pensando neste filme, que encontrei este artigo da Deia Januzzi em sua coluna Coração de Mãe, no caderno Bem viver do Jornal Estado de Minas.
Ela fala de outro filme, que retrata também a morte: Antes de Partir. Como o seu texto foi a segunda coisa que me emocionou neste princípio de ano e é lindo, vou transcrevê-lo aqui.

Com os dias contados
Depois de assistir três vezes ao filme Antes de partir, com Jack Nicholson e Morgan Freeman, tive vontade de fazer também a minha lista se soubesse estar com os dias contados. No filme, os dois atores dividem o quarto de um hospital, ambos com mais de 70 anos e o diagnóstico de câncer incurável. Eles, então, resolvem viver tudo aquilo que sempre sonharam e não tiveram tempo. A partir da lista de desejos de um deles, os dois partem para concretizar os sonhos.
E você, o que faria antes de partir? Acredito que eu gostaria de fazer coisas simples, banais. Ou como diz Mary em seu novo livro, cujo título é Preciosas coisas banais. Nem pular de paraquedas nem ir ao topo do Himalaia nem vender e gastar tudo para viajar pelo mundo. Não, acho que iria correndo para casa ver o meu filho, dançar sem parar e dizer: "Adoro música. É a música que me faz viver e ter entusiasmo de acordar a cada dia." Então, iria ficar ali com ele dançando, girando, rindo até cair no chão, embriagada pela melhor música brasileira.
Cumpriria algumas promessas, como escrever o prefácio para o livro Velas ardentes, de José Augusto, de Sete Lagoas. Ele pede urgência e conta que gostaria de dar o título Depois do fim para o livro, mas suas filhas protestaram. E eu também. José Augusto tem glaucoma, que o impede de fazer o que mais gosta, ler e escrever, mas eu, José Augusto, começaria já o prefácio assim: "Ele vê mais do que qualquer um pode ver...".
Se, por acaso, estiver num hospital como os dois personagens do filme, já disse e deixei escrito: arranquem-me do hospital, tirem tubos e toda a parafernália tecnológica, porque quero ter o direito de morrer em paz, principalmente se estiver velha. Arranquem-me do hospital, onde não posso estar perto das coisas simples, como o vento no rosto e o afago do sol. Levem-me para Moeda, onde ficarei ouvindo o tambor tocado pela minha amiga da montanha até o último suspiro.
Se precisar, vou convocar o médico José Ricardo de Oliveira, dos cuidados paliativos, para que ele possa olhar por mim enquanto lê um conto de Rubem Alves que diz assim: "Um velhinho querido, de 92 anos, cego, surdo, todos os esfíncteres sem controle, numa cama – de repente, um acontecimento feliz! O coração parou. Ah, com certeza fora o seu anjo da guarda, que assim punha um fim à sua miséria! Mas o médico, movido pelos automatismos costumeiros, apressou-se a cumprir seu dever: debruçou-se sobre o velhinho e o fez respirar de novo. Sofreu inutilmente por mais dois dias antes de tocar de novo o acorde final. Dir-me-ão que é dever dos médicos fazer todo o possível para que a vida continue. Eu também, da minha forma, luto pela vida. A literatura tem o poder de ressuscitar os mortos. Aprendi com Albert Schweitzer que a reverência pela vida é o supremo princípio ético do amor. Mas o que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de um ser humano? O que e quem a define? O coração que continua a bater num corpo aparentemente morto? Ou serão os ziguezagues nos vídeos dos monitores, que indicam a presença de ondas cerebrais?".
Se pudesse, decretaria o fim dos CTIs para pessoas idosas (ou Centro de Tristezas Indizíveis, como definiu o meu amigo e terapeuta holístico Marco Aurélio Cozzi). Se fosse o último dia da minha vida, faria uma via-sacra nos hospitais e sequestraria todos os velhos que estão entubados e os levaria para passear pela cidade, mesmo que fosse o último ato de minha vida. Roubaria todos os velhos hospitalizados e os levaria para a Praça da Liberdade, onde estão as rosas e as fontes luminosas. No coreto, colocaria uma banda para tocar antigas canções e faria com que eles andassem pela grama com os pés descalços.
Se estivesse perto do fim, voltaria a rezar. Faria uma oração sem dogmas e sem a ortodoxia das igrejas institucionalizadas. Seria uma conversa sagrada, dessas que a gente tem só com o que há de mais elevado em nós mesmos. Nessa conversa com jeito de oração, pediria que o mundo tivesse menos gente e menos carros, que as pessoas se preocupassem mais com as outras, que os jovens tivessem oportunidades e voltassem a sonhar e que as crianças fossem educadas por adultos menos neuróticos e deprimidos.

Faria um hino às mulheres que carregam filhos e sacolas até suas casas no alto das favelas. Pediria pelas mães que sofrem com a morte dos filhos. Gritaria muito, bateria tampas de panelas umas nas outras para fazer muito barulho. Ou mergulharia no mais profundo silêncio do meu ser para que pudesse contar os minutos que me separam da eternidade. No mais, não deixo nada para depois. Celebro o ritual da vida todos os dias: se assim o desejar, tomo o melhor de todos os vinhos numa segunda-feira, na terça me apronto toda para ir ao trabalho, na quarta, danço sozinha ao som da música cigana e degusto a comida dos deuses numa quinta, e na sexta-feira fico sem fazer nada. E assim vou festejando a solidão de viver!

Besouro Cordão de Ouro

2009-11-26T15:43:00.000-08:00

Conheci a historia do BESOURO, em 1968, através da Elis Regina no festival de música da TV Record. A música “Lapinha” de Baden Powell e Paulo César Pinheiro foi a grande vencedora do festival. Elis Regina antes de cantar explicou: eu vou cantar a história de Besouro cordão de ouro. Besouro cordão de ouro foi na capoeira, o que Lampião foi no cangaço. Besouro era um valente. Besouro que sozinho lutou contra todo um regimento de cavalaria e saiu ganhando. Besouro home de corpo fechado que morreu traído por uma mulher. Seu último pedido: Morrer onde sempre viveu. Na Bahia. No bairro da lapinha.
Encontrei a história de Besouro também em um dos capítulos do livro Mar Morto, de Jorge Amado.
Em "Mar Morto" (1936), de Jorge Amado, Besouro é descrito como "o mais valente dos negros do cais".
"A estrela de Besouro pisca no céu. É clara e grande. As mulheres dizem que ele está espiando os malfeitos dos homens (barões, condes, viscondes, marqueses) de Santo Amaro. Está vendo todas as injustiças que os marítimos sofrem. Um dia voltará para se vingar", escreve Jorge Amado.

Agora fui agraciado com um convite do cine planeta para ver o filme: “Besouro da capoeira, nasce um herói” com direção de João Daniel Tikhomiroff.
Adaptação do livro “Feijoada no Paraíso”, de Marco Carvalho, Besouro é retratado como o maior capoeirista de todos os tempos. Um menino que, ao se identificar com o inseto que desafia as leis da Física, desafia ele mesmo as leis cruéis do preconceito e da opressão. Um mito, um super-herói. Besouro é um filme de aventura, paixão, misticismo e coragem sobre este personagem real que se tornou lenda. É um espetáculo de aventura, onde a paixão, o misticismo e a emoção têm papel central.
A Maravilhosa fotografia do filme feita por Enrique Chediak me chamou atenção já nos trailer. E alem de todos os efeitos especiais foi o que mais me chamou atenção. Valeu! Mais um filme da nova safra do cinema nacional que deve ser visto.

LIVROS QUE FAZEM CHORAR

2009-10-31T03:02:00.000-07:00

Há livros que fazem rir...há livros que fazem chorar. Rubem Alves traduz com excelência a beleza do universo da leitura:Livro que faz chorar. Um texto não interpretado permanece vivo para sempre. Uma livreira me contou. Um pai foi à sua livraria e comprou o livro O patinho que não aprendeu a voar, para seu filho. No dia seguinte, voltou muito bravo. "Meu filho chorou ao final do livro. Ainda chora quando se lembra do patinho que não aprendeu a voar. Isso é livro que se dê a uma criança?"Eu compreendo. Ele quer que seu filho só tenha alegrias. Ele quer que os livros que seu filho lê sejam engraçados e façam rir. As crianças não deveriam ler livros que fazem chorar.Mas tristeza não é coisa ruim. A poesia brota da tristeza. Alberto Caeiro escreveu: "Mas eu fico triste como um pôr de sol/Para a nossa imaginação/Quando esfria no fundo da planície/E se sente a noite entrada/Como uma borboleta pela janela/Mas minha tristeza é sossego/Porque é natural e justa/E é o que deve estar na alma..." Escrevi muitas estórias alegres e que fazem rir. Mas as que mais amo são aquelas que fazem chorar.Por que é que o menininho chorou ao ler a estória do patinho que não aprendeu a voar? Porque sentiu aquilo que minha neta sentiu. Ela falou, em meio às lágrimas: "Vovô, eu não consigo ver uma pessoa sofrendo sem sofrer. Quando vejo uma pessoa sofrendo o meu coração fica junto ao coração dela..." Ela e o menininho sentiram compaixão. Seus corações ficaram junto ao coração de alguém ou de algum bichinho que estava sofrendo. Sofreram um sofrimento que não era seu.Como ensinar a compaixão? De que vale conhecimento sem compaixão? Somente o conhecimento com compaixão cria a bondade. E uma sociedade em que não existe a bondade não é digna de que vivamos nela. Como a nossa, em que a bondade foi espremida nos cantos e as ruas se encheram de medo.Gandhi relata que a experiência que mudou o seu coração foi a leitura de um livro. Ele era ainda adolescente. O livro o comoveu tanto que ele queria ser como o herói, nobre e generoso. Esse sentimento o acompanhou pelo resto da vida. Seu coração ficou junto ao coração do herói. E não importava que o herói nunca tivesse existido, que fosse apenas uma ficção literária. Pois é isso que a literatura faz: se desprega da vida real para dar-lhe um sentido.Livros engraçados são bons. O riso tem a função de mostrar que o rei está nu. Mas não conheço nenhum caso de uma pessoa que tenha sido transformada por um livro engraçado. O riso provoca crítica, mas não provoca compaixão.Pensei então que essa poderia ser uma das maneiras de ensinar compaixão: lendo para o aluno ouvir. Mas para que as estórias façam os seus milagres é preciso que o ouvinte seja possuído pelas palavras e levado ao sabor da voz de quem lê a estória.Fiquei então pensando que seria melhor que gastássemos menos tempo com gramática e análise sintática, e mais tempo com a leitura. É na leitura que se aprende a língua. Leitura sem testes de compreensão, sem interpretações, o que é que o autor queria dizer etc. Pura emoção. Um texto não interpretado permanece vivo para sempre, porque permanece como um enigma que nos comove todas as vezes que o lemos. Mas um texto interpretado é um texto esgotado do seu mistério, esquartejado sobre a mesa de anatomia da linguagem.Gostaria de conversar com o pai do menino que chorou ao ler O patinho que não aprendeu a voar. O menino entendeu. Sentiu compaixão. Mas o pai não entendeu. Não chorou. Ou, quem sabe, ele ficou bravo não pelo choro do seu filho mas por ter, ele mesmo, sentido vontade de chorar - mas não chorou de vergonha...

Este texto foi extraido do blog do Gabriel Chalita
http://www.bloggabrielchalita.blog.../

Fonte: Revista Educação

Hasta Siempre Mercedes Sosa

2009-10-01T18:06:00.000-07:00

A primeira vez que ouvi falar em Mercedes Sosa foi em 1976 na Argentina, especificamente em Rosário, na casa de um amigo. A turma de amigos cantava as suas músicas enquanto tomávamos um bom vinho. Lembro-me muito bem de uma canção que ficou marcada em minha memória. “Canción con todos” Canção com todos. Falava da integração de toda América Latina. E foi aí que eu me apaixonei. Comecei a gostar de tudo que Mercedes Sosa representava. Através dela conheci o trabalho de Violeta Parra, Victor Jara, Daniel Viglietti, Quilapaium. Aprofundei-me no conhecimento da literatura argentina e chilena. Julio Cortazar e Pablo Neruda passaram a habitar o meu cotidiano. Mario Vargas Llosa, Gabriel Garcia Marques, Mario Beneditti, vieram depois me dando a certeza que eu era apenas um rapaz latino americano, como diria Belchior. Em 1980 tínhamos uma revista de cultura chamada Opção. E pela primeira vez Mercedes Sosa veio a Belo Horizonte para um show no Palácio das Artes. No dia seguinte ela me recebeu no Hotel e falamos de tudo um pouco. Esta entrevista não foi publicada porque a revista fechou no terceiro número e a matéria com a Mercedes estava prevista para o quarto numero. Nunca mais a publiquei. Quem sabe agora?
Em 2008 fui vê-la no Chevrolet Hall em Belo Horizonte. “Corazón libre” Emocionei-me muito com a sua garra. Foi tudo Lindo. Neste momento, só relembrando a famosa canção de Violeta Parra que ela imortalizou.

“Gracias a la vida”
Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me dois olhos que, quando os abro
perfeitamente distingo o preto do branco
e no alto céu, o seu fundo estrelado
e nas multidões, o homem que eu amo.

Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me o ouvido que, em toda a amplitude,
grava, noite e dia, grilos e canários
martelos, turbinas, latidos, chuviscos
e a voz tão terna do meu bem amado.

Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me o som e o abecedário
e, com ele, as palavras com que penso e falo
mãe, amigo, irmão e luz iluminando
a rota da alma de quem estou amando.

Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me a marcha dos meus pés cansados
com eles andei por cidades e charcos,
praias e desertos, montanhas e planícies
pela tua casa, tua rua e teu pátio.

Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me o coração que todo se agita
quando vejo o fruto do cérebro humano,
quando vejo o bem tão longe do mal,
quando vejo no fundo do teus olhos claros.

Obrigado à vida que me tem dado tanto
deu-me o riso e deu-me o pranto
assim eu distingo a felicidade da tristeza,
os dois materiais de que é feito o meu canto
e o canto de todos, que é o meu próprio canto.
Obrigado à Vida
Obrigado à Vida
Obrigado à Vida
lObrigado à Vida

La cigarra nunca morira. Vive y esta candente en nuestros corazones.

Chaplin para sempre, a ternura nunca morre.

2009-08-02T13:26:00.000-07:00

Entre as manias virtuais que adquiri nestes últimos tempos, uma foi a participação em concursos culturais através da internet: Blog, Sites, Comunidades e outros. Normalmente eles dão um mote e pedem para você fazer uma frase e o vencedor leva um prêmio que pode ser um ingresso para um filme, uma camiseta, um brinde eletrônico, uma viajem para o exterior , um carro, um livro, um apartamento... e lá se vão coisas e propagandas.
O último prêmio que ganhei, me comunicaram hoje, foi um DVD com um documentário sobre Charles Chaplin. O mote desta vez era Chaplin para sempre. Era uma promoção do Blog Chaplin (http://charliechaplin.wordpress.com/). Um blog de alguém apaixonado por cinema e logicamente pelo Charles Chaplin.
Com um mote deste na cabeça, lá vou eu buscar na memória o que eu mais gostei de todos os filmes do Chaplin. E eu só lembrei-me daquele filme “O GAROTO”. A ternura que o filme passa do princípio ao fim do filme é impressionante. Eu acredito que daqui a duzentos anos quando um arqueólogo interplanetário descobri este filme, ele vai chorar, como eu estou chorando agora,vendo este trecho, de Smile que Michael Jackson tanto gostava. Vou dividir esta emoção com vocês. A minha frase foi simples assim: Chaplin para sempre, a ternura nunca morre.

NO QUINTAL DA SOLIDÂO

2009-07-14T16:16:00.000-07:00

Quero cantar canções de amor
Que façam brotar nas consciências A esperança.
Quero cantar canções de amor
Que façam brotar nas mãos Algo mais forte que a solidão.
Quero cantar canções de amor
Que façam brotar nos corações A alegria.
Quero cantar canções
Que façam brotar Amor no meu quintal.
II
Entre terra, água e árvores Eu crio a vida.
Nas águas Do rego, navego À procura do mar;
Na terra molhada de chuva, Construo caminhos
E passeio em busca dos sonhos.
Nos galhos das árvores,
Espero a natureza,
Brinco de circo
Fazendo piruetas no ar.
III
No quintal da solidão Eu cultivo ervas.
Quando alguém Me machuca,
Me nega um olhar,
Eu preparo as ervas,
Faço cataplasmas,
Bebo chás E fico no quintal
Esperando você

“Qualquer Mulher tem um Diário Qualquer”

2009-06-16T17:03:00.000-07:00

A poesia feminina de Malluh Praxedes, sempre marcada em seus livros, novamente invade a nossa retina com o seu último livro “Qualquer Mulher tem um Diário Qualquer” Um delicioso diário tecido, com poemas de amor e dor comum a todas as mulheres, que provavelmente se identificam por entre as páginas deste bordado.
Entres os fios dos poemas cotidianos, Malluh vai nos enlaçando e fazendo a gente descobrir um pouco desta alma deliciosamente feminina.
Tenho o prazer de acompanhar a carreira literária da Malluh desde o seu primeiro livro de poesia “Nascência” em 1980 até a sua incursão como letrista em parceria com Renato Motha. Vejo que a cada obra a profundidade do seu texto é maior. Neste seu diário que toda mulher tem, Malluh vai nos fazendo ver a profundidade dos seus poemas. Não deixem de ler.

Malluh fala assim do seu trabalho: “Usei o diário para montar um romance, e, confesso, quase consegui. Escrevê-lo foi um prazer diferente. Faltou apenas colocar um ponto final nos trechos de diários de tantas mulheres. Acabei prestando uma homenagem a várias que admiro e foi uma sensação única. Em diversas situações cheguei a ficar comovida. E depois de tudo pronto, tive a idéia de convidar as 'Bordadeiras da Vila Mariquinhas’ para ilustrar a capa. Novamente foi outra emoção.”As “Bordadeiras da Vila Mariquinhas” fizeram ao todo 70 bordados, que foram aplicados na capa dos livros da edição especial, de capa dura: os bordados são únicos, de cores e estampas diferentes mostrando situações diversas. Para a edição comercial Malluh Praxedes convidou dois parceiros de seus livros: Fernando Fiuza para a criação da capa e Otávio Bretas para o projeto gráfico. A parceria da escritora com Fiuza já somam 15 anos e com Bretas 10 anos.

LIVROS DA AUTORA:
Nascência 1980
Nua Manhã de uma Mulher 1983
No Verão desta Primavera 1985
Setilha 1988
A Menstruação da Ascensorista 1993
Chico Mineiro - 10 Anos de Casos & Comidas 1994
Viu, Querida? 1995
Posso Interromper o Beijo? 1998
Se Assim Sou / Sí Así Soy 2000
Mulheres na Linha / Women On Line 2000
Suspiração 2003
Beijos de Acender o Dia 2005
Qualquer Mulher tem um Diário Qualquer 2008

OKURIBITO

2009-06-13T06:31:00.000-07:00

Daigo Kobayashi é um jovem que acabou de perder o emprego na orquestra na qual tocava violoncelo. De repente, vagando pelas ruas sem emprego ou mesmo esperanças em relação à carreira, Daigo decide voltar para sua cidade natal na companhia da esposa. Lá, o único trabalho imediato que lhe aparece é como "nokanshi", um agente funerário especial responsável pela cerimônia de lavagem e vestimenta dos mortos antes que suas almas caminhem para o outro mundo. Trabalho este que, Daigo executa com seriedade, com ética. Um ritual de respeito e beleza. Ocorre que seu trabalho é simplesmente desprezado pela esposa e por todos ao seu redor. Mas é através da morte que ele finalmente compreende o sentido da vida.
Um dos filmes mais bonito sobre o tema da morte que eu já assisti tudo é perfeito. A fotografia, a trilha sonora de Joe Hisaishi, tudo!
Quando a gente sai do cinema tem vontade de andar seguindo uma estrada sem volta, ouvindo a trilha sonora, e caminhando lentamente, talvez para o paraíso. Com a certeza de ter visto um dos melhores filmes da sua vida.

Título no Brasil: A partida

Título Original: Okuribito

País de Origem: Japão

Gênero: Drama

Direção: Yôjirô Takita

ElencoMasahiro Motoki ... Daigo Kobayashi

Tsutomu Yamazaki ... Ikuei Sasaki

Ryoko Hirosue ... Mika Kobayashi

Kazuko Yoshiyuki ... Tsuyako Yamashita

Kimiko Yo ... Yuriko Kamimura

Takashi Sasano ... Shokichi Hirata

Mãe

2009-04-26T06:24:00.001-07:00

Mãe,
Para você
Que no gozo do amor,
semeou-me.
No ventre quente,
alimentou-me.
No contato comigo,
me amou.
E me vendo crescer
ensinou-me a viver,
Obrigado!

Para uma Mãe

2009-04-12T17:01:00.001-07:00

MÃE,

“SIGO HOJE O MEU CAMINHO, TU TE LEMBRAS QUANDO COMECEI A ANDAR? OS TEUS OLHOS PARECIAM CORRER DUAS LÉGUAS NA MINHA FRENTE PARA AMPARAR A QUEDA, E OS TEUS BRAÇOS FORTES ME ABRAÇAVAM COM TANTO CARINHO, QUE QUERIA CAIR DE NOVO SÓ PARA SER NOVAMENTE ABRAÇADO.

HOJE OS MEUS CAMINHOS SÃO TÃO DIFERENTES MÃE!

TU TE LEMBRAS, QUANDO EU ME SEPAREI A PRIMEIRA VEZ DE TI?

EU IA PARA A ESCOLA, TU ME LEVASTE À PORTA, ARRUMASTE A GOLA DA MINHA BLUSA ( AINDA ME LEMBRO DO ELOGIO DA PROFESSORA PELA BRANCURA DA BLUSA) E SORRISTE OLHANDO-ME COM O CORAÇÃO, COM AS MÃOS FIRMES ME MOSTRASTE O CAMINHO. MÃE, EU NÃO SEI BEM SE TU TE LEMBRAS, MAS EU NÃO ESQUECI DE QUE QUANDO EU VOLTEI, TU ESTAVAS ASSENTADA SOB O ABACATEIRO E EU ME APROXIMEI DEVAGARINHO, ASSENTEI-ME E FICAMOS OLHANDO O SOL COBRIR O ABACATEIRO QUE DAVA SOMBRA AO CHÃO QUE NÓS PISÁVAMOS.

MÃE, EU ME LEMBRO DA NOSSA ÚLTIMA CONVERSA, SÓ NOSSA, OS TEUS OLHOS FALAVAM MAIS QUE A TUA BOCA, TUAS MÃOS TRÊMULAS AO AFAGAR O MEU ROSTO FALAVAM MAIS QUE TEUS OLHOS E EU NEM ME DEI CONTA QUANDO PARTISTES.

SÓ HOJE QUE SEI QUE MINHA FILHA VAI NASCER É QUE DESCOBRI QUE PARTISTES, SUA AUSÊNCIA ERA TÃO FORTE MÃE, QUE TORNAVA-SE PRESENÇA, E ATÉ HOJE EU NÃO A TINHA PERCEBIDO."

VIA SACRA DO PEQUENO PRÍNCIPE

2009-04-02T13:16:00.000-07:00

Foi a ti que Javé, teu Deus escolheu só para Ele, como seu povo, entre todas as mações da terra. (Deuteronômio. VII 6 )
Foi o tempo que perdeste com a tua rosa que fez tua rosa tão importante.

(St. Exupéry )

DIANTE DE PILATOS (1)
agente nunca sabe.

JESUS RECEBE A CRUZ (2)
O que vejo não é mais que uma casca. o mais importante é invisível.

PRIMEIRA QUEDA (3)
É bem mais longe... bem mais difícil.

ENCONTRO COM MARIA (4)
E o principezinho se foi pensando na flor.

CIRINEU É FORÇADO A AJUDAR (5)
Quando o mistério é muito impressionante, a gente não ousa desobedecer.

A VERÔNICA (6)
É bom ter tido um amigo mesmo se a gente vai morrer.

SEGUNDA QUEDA (7)
Hesitou ainda um pouco; depois, ergueu-se.

CONSOLA AS MULHERES (8)
É tão misterioso o país das lágrimas.

TERCEIRA QUEDA (9)
Perdeu um pouco de coragem, mas fez ainda um esforço.

DESPOJADO DAS VESTES (10)
... eu parecerei morrer. É assim. Não venhas ver. Não vale a pena.

ELE É CRAVADO NA CRUZ (11)
Para que servem os espinhos?

E MORRE POR NÓS (12)
tu te tornas eternamente responsável por tudo aquilo que cativas.

A DESCIDA DA CRUZ (13)
Tombou devagarinho como uma árvore.

O SEPULTAMENTO
E eu a deixei sozinha.
E quando te houveres consolado (a gente sempre se consola) Tu te sentirás contente por teres me conhecido.
...Vos conhecereis o amor de Cristo que supera todo o conhecimento e entrareis, pela vossa plenitude,
EM TODA PLENITUDE DE DEUS. (EF.III,1)

O Menino do Pijama Listrado

2009-02-26T16:30:00.000-08:00

As brincadeiras, com os amigos são interrompidas durante a Segunda Guerra Mundial, quando uma família alemã se muda de Berlim para Auschwitz, o pai, um oficial nazista, foi promovido e vai trabalhar em um campo de concentração. Bruno, de oito anos de idade, sem a companhia dos amigos fica muito entediado por não ter o que faze e com quem brincar e motivado pela curiosidade começa explorar o fundos do jardim da nova casa e encontra uma fazenda que ele via da janela do seu quarto. Lá ele encontra Shmuel, um menino da sua idade que vive na fazenda, do outro lada da cerca de arame farpado. Na verdade a fazenda era um campo de concentração. O encontro de Bruno com o menino do pijama listrado o leva da inocência a uma profunda reflexão sobre o mundo adulto. O filme mostra o modo como o preconceito, o ódio e a violência afetam pessoas inocentes, especialmente as crianças. Sai do cinema pensando no mito da MEDEIA, “conviver com a tragédia é pior que morrer envenenado”.

O Pequeno Príncipe

2009-02-15T14:51:00.000-08:00

Não me lembro bem quando travei conhecimento com o Pequeno Príncipe. Provavelmente na juventude, na infância tenho certeza que não foi. Talvez influenciado pelo grupo de jovem, que participava, pois foi através deste movimento que entravamos em contato com os grandes clássicos da literatura, da filosofia, da história e da teologia. Acho que foi assim que encontrei o pequeno príncipe, entre Gibran Kahlil Gibran, Krishnamur, Jean-Paul Sartre, e outros. Escrito em 1943, pelo escritor Frances Antoine de Saint-Exupéry, o pequeno príncipe é o terceiro livro mais lido no mundo depois da Bíblia e do Alcorão. É talvez o único verdadeiro exemplo de uma fábula para adulto, ou melhor, para o menino que todos os adultos foram um dia. A estória é belíssima e tentar resumi-la ou explicá-la é desvalorizá-la. Então este é um convite para ler, pra quem ainda não leu e um convite para ler novamente para quem já leu... Eu já li várias vezes e a cada vez digo o mesmo, “magnífico”. Já li em Frances, em italiano, em espanhol, só não li na versão original em Inglês, (Antoine de Saint-Exupéry escreveu o livro em New York e acompanhou pessoalmente a sua tradução na língua inglesa...). Como um bom colecionador que sou, tenho alguns exemplares do livro em Frances, italiano, espanhol e brasileiro. O livro foi traduzido para 180 idiomas e dialetos. (Se você que estiver me lendo agora e quiser me enviar um exemplar editado em um idioma diferente eu ficarei feliz). O pequeno príncipe já foi editado em várias mídias, como cinema, disco, teatro etc.; e agora acabo de receber um exemplar em quadrinhos, um belo trabalho de Joann Sfar. Não é uma versão fiel do clássico, mas uma nova obra. Como eu gosto de clássicos em quadrinhos adorei. Leiam...

ENTRE DEZ E ONZE HORAS

2009-02-11T15:25:00.000-08:00

Ele acordava entre as dez e onze hora da manhã, depois que já tínhamos saído de casa. Ficava vagando pela casa, mudava a disposição dos quadros, ligava a televisão no; último volume, mas não assistia nada - não valia à pena, dizia - revirava as gavetas, rabiscava os papeis e escondia os vestidos de minha mulher, bebia da minha cachaça, arrancava as flores do jardim e as atiravam n água. Remexia em tudo, alterava a nossa vida. Quando chegávamos a casa ele me fazia ficar calado e a responder baixinho as perguntas de minha mulher. Quando estava sozinho ele me fazia sorrir. Algumas vezes ele me ajudava a regar os girassóis e conversava baixinho comigo, para não assustar as flores. Mostrava-me a delicadeza de cada pétala de flor e me fazia ver a metamorfose das borboletas, dizendo que também sabia voar. Um dia quando arávamos a terra para semear girassóis ele me falou de política, me contou da reforma agrária e da repressão ao povo. Ele maltratava mais a minha mulher, a fazia ter muito sono e sempre queixar-se de alguma coisa ao despertar, a fazia acreditar que eu não a amava, e só me deixava convencê-la do contrario quando; íamos para a cama e ficávamos fazendo amor até o sono chegar. Outro dia, quando olhávamos a germinação dos girassóis ele me disse que estava perto do dia de partir, ficamos ali calados - não sei quanto tempo - olhando os girassóis crescerem. Quando resolvi lhe perguntar quem era ele, e de onde ele tinha vindo ele desapareceu, como se fosse uma borboleta subindo ao céu. Até hoje -depois de muito tempo- eu e minha mulher não sabemos quem alterava a nossa vida e colocava o nosso relógio para despertar entre dez e onze horas da manhã.

Vendo Crescer as Flores

2009-01-25T07:16:00.000-08:00

“AFAGAR A TERRA
CONHECER OS DESEJOS
DA TERRA, A PROPÍCIA
ESTAÇÃO E FECUNDAR
O CHÃO"
(CHICO BUARQUE)

A manhã parecia compartilhar da sua alegria, havia algo de "manhã de carnaval" pairando no ar e ele estava ali esparramado pelo chão vendo crescer as flores que cresciam em direção ao sol - girassóis -. O vinho escorria pela torneira aberta, como se fosse água, o sol filtrava seus pensamentos que vacilavam entre terra e céu. Lá fora a vida continuava, os pedestres corriam dos carros, os fracos corriam dos fortes, os operários largavam as máquinas ao som da sirene e pegavam as marmitas, os ônibus estavam cheios e os pingentes não tinham tempo de saber que era primavera e ele estava lá, esparramado pelo chão, vendo crescer as flores. Quando sua mulher chegou e o viu esparramado pelo chão, sujo de terra, fruto da terra, acariciou-lhe o rosto, contou-lhe do filho que viria, da esperança na vida e do amor que havia em seu coração. Ficaram ali, se amando, os corpos seminus rolando pela terra, o suor dos corpos regando as flores e os movimentos suaves das mãos sobre os corpos arrancavam as ervas daninhas do jardim, o vai e vem das pernas cavavam buracos e os tapavam simultaneamente. Os corpos davam sombras às sementes e deixavam filtrar um raio de sol entre um e outro "ai", o murmúrio dito ao pé do ouvido - meu amor, eu te amo, eu te quero, me abraça -, eram conversas com as flores que tremiam de alegria ou do sopro do vento. A boca que se abria para um grito era sufocada pôr um beijo demorado e suave, o sol queimava as costas que faziam um rodízio durante o embalo do amor. Os girassóis os cobriram durante o gozo e eles ficaram ali, esparramados, relaxados, vendo crescer o filho.

PALESTINA

2009-01-23T12:07:00.000-08:00

Terra prometida

O Senhor disse-lhe: "Vi a aflição do meu povo. Por isso desci para o libertar e o conduzir a uma terra onde corre o leite e o mel."

Nestes tempos em que falar de árvores é quase um crime, segue a letra e o video de uma música da Carla, que relata a situação de hoje na Palestina.

"Mulheres que choram por corpos mutilados
Que vivem sangrando manchando o chão
Por crianças que morrem definhando
Pela rosa bela que murchou na roseira
Palestina Palestina
Palestina em ruínas
Homens se matando fugindo uns dos outros
As nuvens de fumaça cobrindo o céu anil
O sorriso das crianças se tornam lamentos
Escondendo no tempo
Palestina Palestina
Palestina em ruínas...
A bala corta o vento procurando o alvo
As nuvens de fumaça cobrindo o céu anil
O sorriso das crianças se tornam lamentos
Escondendo no tempo
Palestina Palestina
Palestina em ruínas"

Segunda sessão de cinema

2009-01-18T17:50:00.000-08:00

Eu sou chato! Tenho certeza disto. Ultimamente tenho estado irritado ao ir ao cinema, pois o público presente parece que está na sala da casa dele assistindo TV. Não tem nenhum respeito pelo seu vizinho, o cheiro da manteiga da pipoca invade o meu nariz e me incomoda muito. O entra e sai do cinema para atender celular, os comentários em voz alta, meu Deus! Quanta coisa me irrita quando vou ao cinema. Ontem quando fomos ver SETE VIDAS, direção: Gabriele Muccino, tinha um grupo de jovens (mais ou menos quinze pessoas), armados de refrigerantes, pipocas, chicletes e tudo que eles têm direito, a sessão estava cheia e eles fizeram a maior confusão para arranjar lugares próximos uns dos outros. Pensei: Vou ter problemas para ver este filme, minha filha do meu lado diz: - já sei que aquela de blusa vermelha vai fazer mais confusão. A luz apaga, a sala não se cala, o urubu já não sai mais voando... o trailer é conturbado, mas quando o filme começa e surge na tela Will Smith, o silêncio é total. O filme conseguiu prender a atenção de todo mundo. A crítica pode falar o que quiser, eu adorei o filme, e esta turma que citei no início também gostou, pois não ouvi um só resmungo. Valeu o filme pela interpretação do Will Smith, Rosario Dawson, Woody Harrelson, Michael Ealy, Barry Pepper, Robinne Lee. A fotografia também é linda, a trilha sonora é ótima tem até Insensatez de Tom Jobim e Vinícius de Moraes, cantada pela Diana Krall. Gostei.

2009-01-16T11:58:00.000-08:00

CINEMA 2009
Primeiro filme do ano: “A troca”
A mãe sai para trabalhar, e quando volta o seu filho de 9 anos não esta em casa. A incansável busca pelo filho é o drama dirigido por Clint Eastwood. Angelina Jolie, até agora a minha indicação para o Oscar de melhor atriz, faz a mãe desesperada que trava uma batalha enorme com a violenta e corrupta policia de Los Angeles de 1928, que para melhorar a sua imagem; impõe-lhe um filho, no lugar do seu. O que mais me impressionou neste filme, foi a atuação do Reverendo Briegleb (John Malkovic). O pastor em seus sermões na igreja e no rádio ataca a administração policial da cidade em busca da justiça. Foi a única ajuda que a mãe recebeu. O pastor como homem de Deus lutou pela justiça. Eu gostaria muito de ver nos nossos lideres religiosos uma atitude assim de luta pela justiça aqui na terra, agora já, e não estas pregações de paz pós morte. Gostaria de ver todos os nossos lideres religiosos usando os sermões para a luta em prol da justiça, da liberdade. Vejam o filme vale a pena!

No tempo dos quintais

2009-01-14T14:20:00.000-08:00

Carla fez um comentário que gostaria de dividir com vocês:

Fiquei muito emocionada e feliz, por identificar aqui um pouco da minha história. Me lembrei de uma composição do Sivuca e do Paulinho Tapajós que gosto muito de cantar acompanhada pelo papai e seu choroso badolim.

Lembranças na parede

2009-01-13T12:25:00.000-08:00

(Para Carla e todos os outros amados sobrinhos)

Na parede da sala havia aquele retrato em preto e branco, com moldura de gesso pintado de uma cor marrom, na foto: Papai e Mamãe jovens.
Os retratos antigos guardam lembranças, que nos salta aos olhos ao admirá-los. Tempo, tempo, tempo...
Minha filha fica triste ao ver o resultado das enchentes e desmoronamentos, quando as pessoas perdem tudo que tem, a “àgua leva tudo”. Leva as lembranças, a história, o passado.
Dá para refletir muito, quando alguém diz que deveriam dar férias coletivas aos varredores de rua na primavera, pois é triste ver pessoas varrem as flores do ipê amarelo que cobrem as nossas ruas na primavera.
Na casa da Inês tem um pé de Ipê amarelo.
No quintal da minha infância tinha um abacateiro que dava sombra ao nosso chão, além de abacates, é claro.
Na casa da Dona Melinha tinha um pé de marmelo, além do fruto, tinha também a vara.
Meu Deus! O mundo está precisando da vara de marmelo!
Finalmente recebi cópia da foto dos meus pais que ficava na parede da sala, e era emoldurada com gesso. Com a foto vieram as lembranças, as recordações, a saudade do tempo que eu tinha pais.
Minha mãe quando ia visitar as cunhadas, tia Ester, tia Divina, tia Célia, tia Filomena, ela sempre fazia um bolo, que levava para gente tomar café. O cheiro do bolo assando era prenúncio de passeio. Era bom passear de jardineira, melhor que de bonde.
Meu pai era surdo, mas era alfabetizado, então a gente escrevia bilhetes para comunicar com ele. Ele nos levava ao cinema para ver os filmes estrangeiros, por causa do letreiro. Minha mãe morreu sem aprender a ler, com ela a gente só via os filmes nacionais.
E tinha os cinemas de bairro, o São Cristovão, o Capitólio, São Carlos. E os dos centro da cidade: Brasil, Arte Palácio, Acaiaca, Metrópole, Guarani, Santa Tereza, Odeon... e tantos outros templos e templos da sétima arte e hoje “templos da salvação”.
Tenho saudades do tempo que eu não era órfão.

Melhores do ano de 2008

2008-12-26T16:56:00.000-08:00

CINEMA

Entre Meu Nome Não É Johnny do diretor Mauro Lima, com Selton Mello, Júlia Lemmertz, Cássia Kiss, André di Biasi, Cleo Pires e Eva Todor.
Tropa de elite direção de José Padilha com Wagner Moura, André Ramiro,Caio Jun queira, Maria Ribeiro,Fernanda Machado.
Ensaio sobre a cegueira de Fernando Meirelles com Julianne Moore, Danny Glover, Alice Braga, Mark Ruffalo, Gael García Bernal, Don McKellar, Maury Chaykin, Martha Burns.
Eu vou ficar como o último, Ensaio sobre a cegueira é um filme pesado que faz a gente refletir sobre como a humanidade fica quando perde a referência. Tudo está bom neste filme, a trilha sonora, a fotografia.
O cinema nacional foi dez, gostei de tudo que eu vi. Fico com um belo destaque para Murilo Rosa (Orquestra dos meninos, dirigido por Paulo Thiago, com Murilo Rosa, Priscila Fantim e Othon Bastos no elenco.) que conheci na pré estréia. Valeu!

Espetáculos

Mercedes Sosa em “Corazón libre” no Chevrolet Hall, Maravilhosa. Alegria sem limite de poder rever esta grande diva argentina.
L’oratorio d'aurelia, Aurélia Thiérrée, neta de Charlie Chaplin, no Palácio das Artes, um espetáculo inesquecível.
E o melhor de todos: Ney Matogrosso com o seu: "Inclassificáveis" A direção musical a cargo de Emílio Carrera, ex- Secos e Molhados, e o cenário é de Milton Cunha. O show reuniu canções de jovens compositores e canções de nomes consagrados da MPB --Dan Nakanawa, Pedro Luís, Fred Martins e Arnaldo Antunes, além de Caetano Veloso, Edu Lobo e Itamar Assumpção --além do brilho de Ney, que aparece tanto nas interpretações como no figurino colorido e extravagante criado pelo estilista Ocimar Versolato.
No repertório, as canções "O Tempo não Pára" (Cazuza), "Divino Maravilhoso" (Caetano Veloso), "Um Pouco de Calor" (Dan Nakanawa), "Ouça-me" (Itamar Assunção) e "Inclassificáveis" (Arnaldo Antunes), faixas do último CD, que aparecem com uma roupagem sofisticada e ao mesmo tempo pop. Um espetáculo perfeito inclassificável.

Música

Entre tantas coisas boas que eu ouvi, fica um destaque especial para Fernanda Takai, vocalista da banda Pato Fu, que lançou seu primeiro disco solo, Onde Brilham os Olhos Seus, no qual canta apenas músicas do repertório da cantora Nara Leão. Coisa mais lindinha a Fernandinha cantando a versão em japonês de “O barquinho”, “Kobune”,

Livro

Teatro

A Noviça Rebelde, a versão brasileira, com direção de Charles Möeller, é protagonizada por Herson Capri como Capitão Georg Von Trapp e Kiara Sasso como Maria Reiner. Inspirada no musical da Broadway de 1959, a montagem é baseada no livro autobiográfico de Maria Rainer, que conta a história da família von Trapp.

ENSAIO SOBRE A CEGUEIRA

2008-11-12T14:13:00.002-08:00

Ontem à noite saímos para ir ao cinema com intenção de assistirmos o musical Mamma Mia! Um musical adaptado do livro da dramaturga britânica Catherine Johnson, baseado nas canções do grupo pop sueco ABBA, compostas por Benny Andersson e Björn Ulvaeus. O enredo é adaptado do filme Buona Sera, Mrs. Campbell, de 1968, estrelado por Gina Lollobrigida. Nós gostamos de musicais. Mas Inês errou de sala de exibição e acabamos vendo Ensaio sobre a cegueira, Dirigido por Fernando Meirelles, com: Julianne Moore, Mark Ruffalo, Alice Braga, Danny Glover, Yusuke Iseya, Yoshino Kimura, Don McKellar, Mitchell Nye, Gael García Bernal, Susan Coyne, Sandra Oh, Maury Chaykin, Mpho Koaho.
Mamma Mia! Que filme, Que soco na boca do estômago! Um filme histórico que ficará na minha memória por muito tempo. Um filme deprimente, romântico, lindo, sensível, sei lá mais o quê. Um filme que contradiz aquele velho ditado: “Em terra de cego quem tem olho é rei”, pois a única personagem não contaminada pela cegueira na história é um exemplo de dedicação extrema, o que nos permite pensar que o ser humano ainda tem salvação.
O que mais me entristece é que nenhum dos meus amigos me indicou este filme, um filme tão bom que eu vou assistir de novo, e já comecei a ler o livro.
Como não sou, nem quero ser, crítico literário e sou apenas um devorador de livros acho que Arthur Nestrovski, na orelha do livro sintetizou muito bem tudo que eu queria dizer, a respeito do Filme e do Livro.
“Um dia normal na cidade. Os carros parados numa esquina esperam o sinal mudar. A luz verde acende-se, mas um dos carros não se move. Em meio às buzinas enfurecidas e à gente que bate nos vidros, percebe-se o movimento da boca do motorista, formando duas palavras: Estou cego.
Assim começa esse romance de José Saramago. A “treva branca” que acomete esse primeiro cego vai se espalhar incontrolavelmente pela cidade e, em breve, uma multidão de cegos precisará aprender a viver de novo, em quarentena. “Só num mundo de cegos as coisas serão o que verdadeiramente são.” E, de fato, o que se verá é uma redução da humanidade às necessidades e afetos mais básicos, um progressivo obscurecimento e correspondente iluminação das qualidades e dos terrores do homem. (E das mulheres também, de maneira especial.)
Impressionante, comovedor, este romance é um marco na literatura em língua portuguesa. Ë uma visão das trevas, uma viagem ao inferno, e a história de uma resistência possível à violência de tempos escuros. “Dentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos”, diz uma personagem. Com característico controle, José Saramago
— e seu alter ego furtivo, no romance
— luta aqui para combater a inadequação, ou insuficiência das palavras para resgatar o afeto perdido.
Às vésperas do fim do milênio, num período onde imperam, de um lado, a velocidade, a ganância e a abstinência moral e, de outro, a profecia e um misticismo compensatórios, o escritor vem nos lembrar a “responsabilidade de ter olhos quando os outros os perderam”. Ë um livro, então, sobre a ética, e é um livro também sobre o amor, e sobre a solidariedade. “Parece uma parábola”, comenta alguém no romance; mas sua força, como nas melhores parábolas, vem precisamente do realismo e da descrição, no limite do inominável.
Cada leitor viverá, aqui, uma experiência imaginativa única, no esforço de recuperar a lucidez. “Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.” A epígrafe resume a empreitada do escritor, como de cada leitor. Não se trata só de reparar no significado das coisas, mas também de proceder à reparação do que foi perdido, ou mutilado — “uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos”. ”

MACUNAÍMA

2008-07-29T17:39:00.000-07:00

Não sei quando li pela primeira vez o livro de Mário de Andrade, o que sei é que me apaixonei, Eta! Livrinho complicado, meu DEUS! Li e reli várias vezes por prazer. Foram poucos os livros que eu li mais de uma vez. Tinha época que eu lia trechos em voz alta para minha filha, tentando fazê-la dormir. Depois veio o filme de Joaquim Pedro de Andrade em 1969. Grande Otelo personificou para mim o herói sem nenhum caráter. Não consigo pensar em Macunaíma sem lembra do Grande Otelo. Em 1975 o nosso herói virou samba enredo (David Corrêa e Norival Reis) da nossa querida Portela, que maravilhosamente mostrou na avenida toda a irreverência do nosso herói, ficando classificada em quinto lugar, mas deixando todo mundo cantando o seu samba enredo. Depois a nossa Saudosa Clara Nunes imortalizou-o em uma versão incrível. Em 1978, Antunes Filho monta a peça Macunaíma, com a Companhia Paulista de Teatro (CPT). Lembro-me direitinho que quando a peça estreou aqui no Palácio das Artes, eu estava conversando com o saudoso Henry Corrêa de Araújo (leia-se Pivete), enquanto esperávamos o início do espetáculo, e comentávamos como seria a adaptação do Antunes para esta obra tão rica já que o Joaquim Pedro, no filme, fez da piscina do Copacabana Palace o caldeirão da feijoada do gigante e colocou como ingrediente a Dona Risoleta Neves, entre outras personalidades. A minha surpresa foi geral, Antunes numa linguagem nova nos apresentou um Macunaíma genuíno envolto em folhas de jornal. “Criando uma peça muito baseada no efeito de improvisação, em que as imagens vistas ganham tanta importância quanto o texto narrativo”.
Anos depois num destes natais, Inês me presenteou com uma edição de Macunaíma ricamente luxuosa da Editora Itatiaia, com capa e reproduções de óleos da artista amazonense Rita Loureiro.
Dizem-me agora que Macunaíma completa 80 anos, (foi lançado em 1928), sem festa, sem uma exposição grandiosa no museu da palavra, sem uma edição comemorativa... “aí que preguiça...”

À NOITE NÃO HAVERÁ LUAR

2008-07-19T10:33:00.000-07:00

Eles chegavam pela madrugada, depois que já tínhamos deitado e já estávamos dormindo, ficavam chorando pelo pátio, amavam-se por sobre os telhados e gritavam no momento do gozo, como se fossem crianças abandonadas, um grito fino, sustenido, que penetrava em nossa alma e perturbava o nosso sono burguês. não, não era um grito, era um lamento, um lamento profundo que nos fazia lembrar os lamentos dos negros nos cativeiros, dos presos nos porões dos prédios públicos. Os gritos que eram lamentos, nos pareciam urros e gritos de socorro, gritos de liberdade que iam de encontro a lua -eles vinham sempre em noites de luar- e refletiam em nós, censores, como gritos de revolta, subversão. Acendíamos as luzes, jogávamos pedras e eles fugiam para voltar assim que estivéssemos dormindo. À noite passada, eles voltaram com um canto novo. Canto? Grito? Canto-grito? Um grito que mostrou a nossa fraqueza, a nossa pobreza interna, a nossa mesquinhez, a nossa comodidade; e como este novo grito tirou o nosso sono e perturbou o nosso bem estar (tirou o nosso sono porque este novo grito era mais parecido com um lamento de quem está sendo oprimido, de quem esta com fome e com frio, era mais um pedido para que os acolhêssemos que um grito de revolta), abrimos a porta e os assustamos com pedras e sapatos, eles fugiram deixando o nosso sono burguês se transladar para a nossa cama colonial.
Conversamos com os nossos vizinhos pela manha e fizemos planos, planejamos estratégias, táticas e atacamos. à noite, quando eles vieram (dos lamentos que infernizavam as nossas noites estes eram os piores), não faltou nada, disseram que já estavam cansados de serem oprimidos e de terem que passar as noites fora de casa, de sentir frio, de não terem uma boa alimentação, falaram de revolta, rebelião. Esta noite lhes abrimos a porta, a lua estava em um dos seus melhores dias, clareava o nosso jardim. eles eram muitos, alguns passeavam pelo pátio, outros estavam deitados com as suas companheiras, outros andavam pelo telhado olhando a lua, outros apenas olhavam uma estrela cadente. Executamos o nosso plano, lhes servimos um jantar de iguarias recheadas com arsênico, sugestão de um velho vizinho, lhes prometemos liberdades democráticas e voltamos para o nosso sono burguês. Pela manhã, quando acordamos, pudemos contar uns trinta gatos mortos, espalhados pelo telhado e pelo chão. À noite certamente não haverá luar.

OS TRIGÊMEOS

2008-07-17T19:09:00.001-07:00

Se eu me lembro bem, fui alfabetizado com aquele pré-livro dos Três Porquinhos de Lucia Casasanta: (Palito, Palhaço e Pedrito). Depois no catecismo veio a Santíssima Trindade (Pai, Filho e Espírito Santo), os três reis magos (Baltazar, Belchior, e Gaspar), os três pastorinhos (Lúcia, Francisco e Jacinta). Mais tarde, os três sobrinhos do Pato Donald (Huguinho, Zezinho e Luizinho), os Três Mosqueteiros (Athos, Porthos e Aramis). As três Marias, a regra de três, os três apitos, os três poderes, os três Tenores (Plácido Domingo, José Carreras e Luciano Pavarotti). E de repente para completar esta trilogia que sempre alegrou a minha vida, surgem os trigêmeos: Cássio, Guilherme e o André, três netos que adotei de uma vez só. Três afetos que surgem de uma brincadeira, três carinhos, três oportunidade de me tornar mais gente, de fazer mais amigos e de ser um pouco mais feliz.

Casa Grande e Senzala

2008-07-15T18:53:00.000-07:00

Meu irmão Raimundo (Mundinho) chegava em casa ao entardecer com o exemplar do jornal O GLOBO - era a melhor hora da tarde. Apesar de ainda não termos luz elétrica, tínhamos lamparinas à querosene, (que nos deixava uma marca meio cinza no nariz), para lermos à noite. Eu sempre corria para o caderno de cultura para ler os quadrinhos, me deliciava com o Brucutu, Fantasma,Tarzan e outros que a minha memória teima em esconder - foi assim que aprendi a gostar de quadrinhos, lendo as tirinhas do jornal.
Meu irmão também era leitor fervoroso da série Edição Maravilhosa lançada por Adolfo Aizen pela Editora Brasil América Ltda, onde encontrávamos clássicos da literatura nacional como O Tronco do Ipê, O Guarani, Iracema, de José de Alencar e clássicos internacionais como Frankestein de Mary W. Shelley, Cyrano de Bergerac de Edmond Rostand, Beau Geste de P.C. Wren, O Pimpinela Escarlate de Baronesa de Orezy e tantos outros.
As leituras destes clássicos em quadrinhos me ajudaram muito a ler os livros originais na época de estudante. Apesar de ler tudo que passa pelas minhas mãos, nunca consegui transitar pelas setecentas páginas de Casa Grande e Senzala de Gilberto Freyre. Somente trechos desta grande obra fizeram parte da minha trajetória estudantil. Mas sempre permaneceu em mim este desejo louco de me enveredar pelas páginas deste clássico da nossa sociologia e somente hoje matei este desejo: acabei de ler Casa Grande e Senzala em quadrinhos, uma edição maravilhosa da Editora Global, uma adaptação de Estevão Pinto com ilustrações do ótimo Ivan Wash Rodrigues. Quem sabe agora crio coragem para ler o orginal...

L’ORATORIO D'AURELIA

2008-07-11T13:44:00.000-07:00

Em o Guardador de rebanho, Fernando Pessoa, ou Alberto Caeiro; escreveu qualquer coisa assim, (e que Maria Betânia ha muitos anos atrás declamava em um dos seus Show):
“...Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos,
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.”
E foi assim que vi o espetáculo: “L’ORATORIO D'AURELIA” Como um sonho, um bom sonho onde Aurelia nos leva a viajar por todos os caminhos da ilusão, da magia, da fantasia,do amor... e tudo isso com um gostinho francês (trilha sonora) que nos faz sonhar ainda mais. E termina o espetáculo nos fazendo crer que a ilusão, a magia, a fantasia e o amor, esta dentro da gente como uma locomotiva a viajar. E eu que pensava já ter visto tudo, so consegui gritar: Bravo! Merveilleux!

Gracias a Mercedes Sosa

2008-06-25T15:32:00.000-07:00

Mercedes Sosa com a minha participação especial, no primeiro momento eu grito Bravo! depois eu grito: Hermosa!!! ela sorri e agradece. Ganhei o dia e a noite, foi como voltar aos dezessete, adolescer novamente, depois de tanta coisa que já vivi. Gracias ao Marcelo por ter encontrado este vídeo, Gracias a Mercedes “La Negra” que me deu tanta alegria.

A Culpa é do Fidel

2008-03-01T13:17:00.000-08:00

Quando nos identificamos com um livro ou com um filme, ele conta um pouco da nossa própria história pessoal. È por isto que me emociono...

Hoje vi um filme assim: A Culpa é do Fidel.

DESENREDO

2008-02-26T09:11:00.000-08:00

Por toda terra que passo me espanta tudo que vejo

A morte tece seu o fio de vida feita ao avesso

O olhar que prende anda solto

O olhar que solta anda preso

Mas quando eu chego eu me enredo

Nas tramas do teu desejo

O mundo todo marcado a ferro, fogo e desprezo

A vida é o fio do tempo,
a morte é o fim do novelo
O olhar que assusta anda morto
O olhar que avisa anda aceso
Mas quando eu chego eu me perco
Nas tranças do teu desejo
Ê Minas, ê Minas, é hora de partir, eu vou

Vou-me embora pra bem longe

A cera da vela queimando,
o homem fazendo seu preço
A morte que a vida anda armando,
a vida que a morte anda tendo
O olhar mais fraco anda afoito
O olhar mais forte, indefeso
Mas quando eu chego eu me enrosco
Nas cordas do teu cabelo.

Ê Minas, ê Minas, é hora de partir, eu vou

Vou-me embora pra bem longe...

RENATO BRAZ

Para Paolo Padovani

2008-02-22T09:58:00.001-08:00

Nada será como antes
(Milton Nascimento - Ronaldo Bastos)

Eu já estou com o pé nessa estrada
Qualquer dia a gente se vê
Sei que nada será como antes, amanhã
Que notícias me dão dos amigos
Que notícias me dão de você
Sei que nada será como está
Amanhã ou depois de amanhã
Existindo na boca da noite um gosto de sol
Num domingo qualquer, qualquer hora
Ventania em qualquer direção
Sei que nada será como antes, amanhã

Para a filha que tenho.

2008-01-20T09:34:00.001-08:00

Mas uma vez Chico Buarque me fez chorar... ouvi hoje pela primeira vez esta música...

a música vai dedicada para a Inês Helena e o Marcelo (Faz parte da campanha: "Quero meu Neto ja!")
O Filho Que Eu Quero Ter

Música: Toquinho Letra: Vinicius de Moraes

É comum a gente sonhar, eu sei,
Quando vem o entardecer;
Pois, eu também dei de sonhar
Um sonho lindo de morrer.
Vejo um berço e nele eu me debruçar
com um pranto a me correr
e assim chorando acalentar
o filho que eu quero ter.
Dorme, meu pequenininho
Dorme, que a noite já vem
Teu pai está muito sozinho
De tanto amor que ele tem.
De repente eu o vejo se transformar
No menino igual a mim
Que vem correndo me beijar
Quando eu chegar lá de onde eu vim.
Um menino sempre a me perguntar
Um porquê que não tem fim
Um filho a quem só queira bem
E a quem só diga que sim.
Dorme, menino levado
Dorme, que a vida já vem
Teu pai está muito cansado
De tanta dor que ele tem.
Quando a vida enfim me quiser levar
Pelo tanto que me deu,
[Sentir-lhe] a barba me roçar
No derradeiro beijo seu.
E ao sentir também sua mão vedar
Meu olhar dos olhos seus,
[Ouvir-lhe] a voz a me embalar
Num acalanto de adeus.
Dorme, meu pai sem cuidado
Dorme, que ao entardecer
Teu filho sonha acordado
Com o filho que ele quer ter.

Meu Nome Não É Johnny

2008-01-18T08:03:00.001-08:00

Que filme bom, valeu!

Para Nicoletta Padovani

“O verdadeiro lugar de nascimento é aquele em que lançamos pela primeira vez um olhar inteligente sobre nós mesmos (...)” Marguerite Yourcenar

A convenção tem a vantagem de provar que as decisões do espírito e da vontade transcendem as circunstâncias. O verdadeiro lugar de nascimento é aquele em que lançamos pela primeira vez um olhar inteligente sobre nós mesmos: minhas primeiras pátrias foram os livros. Em menor escala, as escolas. As da Espanha ressentiam-se dos ócios da província. A escola de Terêncio Escauro, em Roma, ensinava mediocremente os filósofos e os poetas, mas nos preparava bastante bem para as vicissitudes da existência humana: os mestres exerciam sobre os discípulos uma tirania que eu me envergonharia de impor aos homens. Cada qual, confinado dentro dos estreitos limites do seu saber, desprezava os colegas, que, por sua vez, conheciam as outras matérias de maneira igualmente limitada. Esses pendantes discutiam até ficarem roucos. As querelas de precedência, as intrigas, nas calúnias familiarizaram-se com o ambiente que encontraria em todas as sociedades em que vivi. Não obstante estimei alguns dos meus mestres. Gostava das relações estranhamente íntimas e singularmente indefinidas que existem entre professores e alunos, como um canto de Sereia no fundo de uma voz trêmula que, pela primeira vez, nos revela uma obra-prima, ou nos dá a conhecer uma idéia nova. O maior sedutor, não é, afinal, Alcibíades e, sim, Sócrates.

Verão

2007-12-26T04:08:00.000-08:00

Quando os longos dias de luz
Cria no mar, rendas mais brancas,
Cores mais vivas,
Meio dia sem fim...
É verão
Quando os corpos ganham beleza
E a morenice se espalha pelas praias
É verão
É verão no pais do sol,
E é preciso contar historias que lembrem que o verão não é castigo dos céus
Mas dádiva da natureza: Fertilidade, Alegria, Prazer...
O Brasil é verão.
Vocês verão historias gostosas como frutas que só o verão sabe amadurecer
Verão historias de um doce riacho embalando sonhos nas redes
Pescando coragem, fisgando paixões.
O verão de riacho doce...
Quem viver verão...

Um banho de Malluh Praxedes

2007-12-22T08:50:00.000-08:00

Esta noite tive insônia, acordei as quatro e trinta da matina e não consegui mais juntar as pestanas, mesmo com elas cansadas. A solução foi ir para frente do computador. Sem E-mail na caixa de correio, nada de novo que não tinha visto antes de deitar me lembrei de uma amiga de muito tempo, que não vejo ha séculos: Malluh Praxedes. Resolvi então escrever o nome dela na caixa de pesquisa da Google e ver o que dava... 12 páginas falavam da Malluh, trazendo referências que encaminhavam para cada significado desta minha amiga, Poeta, Contista, Letrista, Cronista, Produtora, Artista plástica... ARTISTA... Meu DEUS! A insônia me fez lembrar os tempos que eu sonhava. E me banhei nos seus textos e nas lembranças de tantas pessoas que ela me apresentou: Osvaldo França Junior, Roberto Drumont, Gonzaguinha, Marco Antonio Araujo, Tutti Maravilha, Milton Nascimento, Fernando Brant, David Tygel, Oswaldo Loureiro e tantos mais que a memória se nega em lembrar... “Alem da família,” “Dona Noêmia”, “seu Silvio”, Silvinho que saudade! Bom que ele deixou o Pablo de herança. Bom que consegui reencontrar a Malluh. Bom que já estou fazendo planos... Bom que daqui a pouco começa o ano novo e a gente tenta refazer o que deixou de ser feito...

A Cor Púrpura

2007-12-02T16:24:00.000-08:00

Com agradável surpresa Inês me presenteou com o DVD "A Cor Púrpura" Filme que eu dedico às minhas irmãs.

"A Cor Púrpura" é um filme de extrema sensibilidade e de muita sinceridade. Steven Spielberg conta a história de maneira agradável e, por vezes, chocante! Impressiona a maneira com que nos envolvemos nesta bonita história de amor, afeto, carinho e compaixão. Pessoas fazendo coisas por outras, sem querer receber algo em troca, apenas a felicidade. Celie (Goldberg) é uma jovem que já começa a vida de maneira muito difícil. Foi violentada pelo pai, engravidou, mas não pôde assumir a criança, que foi mandada para onde ninguém sabe. Ela é "arranjada" para Albert (Danny Glover), uma cara que não demonstra nenhum carinho ou amor por ela. Durante um tempo, Celie ainda pode viver com a irmã Nettie (Akosua Busia), mas ela acabou sendo mandada embora da casa, por ter fugido de Albert. A partir daí, Celie vive uma vida totalmente amargurada, sem companhia, sem carinho e só apanhando do marido."

Amanhã é meu aniversário

2007-11-21T04:08:00.000-08:00

Resposta ao Tempo

Composição: Aldir Blanc/Cristovão Bastos

Batidas na porta da frente
É o tempo
Eu bebo um pouquinho
Prá ter argumento...
Mas fico sem jeito
Calado, ele ri
Ele zomba do quanto eu chorei
Porque sabe passar
E eu não sei
Num dia azul de verão
Sinto o vento
Há fôlhas no meu coração
É o tempo...Recordo um amor que perdi
Ele ri
Diz que somos iguais
Se eu notei
Pois não sabe ficar
E eu também não sei...
E gira em volta de mim
Sussurra que apaga os caminhos
Que amores terminam no escuro
Sozinhos...Respondo que ele aprisiona
Eu liberto
Que ele adormece as paixões
Eu desperto...
E o tempo se rói
Com inveja de mim
Me vigia querendo aprender
Como eu morro de amor
Prá tentar reviver...No fundo é uma eterna criança
Que não soube amadurecer
Eu posso, ele não vai poderMe esquecer...

Aos Grandes Amores

2007-11-18T05:47:00.000-08:00

Ne me quite pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
À savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
À coups de pourquoi
Le coeur du bonheure
Ne me quite pas
Moi je t'offrirai
Des perles de pluieVenues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu'après ma mort
Pour couvrir ton corps
D'or et de lumière
Je ferai un domaine
Où l'amour sera roi
Où l'amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quite pas
Ne me quite pas
Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
De ces amants là
Qui ont vu deux fois
Leurs coeurs s'embrasser
Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quite pas
On a vu souvent
Rejaillir le feu
De l'ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas
Ne me quite pas
Ne me quite pas
Je ne veux plus pleurer
Je ne veux plus parler
Je me cacherai là
À te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien
Ne me quite pas

2007-11-18T04:07:00.000-08:00

Saudades

Saudades...

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennesDes jours heureux où nous étions amis.En ce temps-là la vie était plus belle,Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.Tu vois, je n'ai pas oublié...Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,Les souvenirs et les regrets aussiEt le vent du nord les emporteDans la nuit froide de l'oubli.Tu vois, je n'ai pas oubliéLa chanson que tu me chantais.

C'est une chanson qui nous ressemble.Toi, tu m'aimais et je t'aimaisEt nous vivions tous deux ensemble,Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,Tout doucement, sans faire de bruitEt la mer efface sur le sableLes pas des amants désunis.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,Les souvenirs et les regrets aussiMais mon amour silencieux et fidèleSourit toujours et remercie la vie.Je t'aimais tant, tu étais si jolie.Comment veux-tu que je t'oublie ?En ce temps-là, la vie était plus belleEt le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.Tu étais ma plus douce amieMais je n'ai que faire des regretsEt la chanson que tu chantais,Toujours, toujours je l'entendrai !

2007-11-18T02:57:00.000-08:00

Este Texto que trabalhamos em uma aula de Teologia, foi um dos causadores, da minha ida à Colombia. Gabriel Garcia Marques sempre me impresionou com o seu realismo fantástico.

O afogado mais bonito do mundo

Rubem Alves

Só leio livros escritos com sangue. Depois que os devoro, deixam de pertencer ao autor. São meus porque circulam na minha carne e no meu sangue.
É o caso do conto "O Afogado Mais Bonito do Mundo", de Gabriel García Márquez. Ele escreveu. Eu li e devorei. Agora é meu. Eu o reconto.
É sobre uma vila de pescadores perdida em nenhum lugar, o enfado misturado com o ar, cada novo dia já nascendo velho, as mesmas palavras ocas, os mesmos gestos vazios, os mesmos corpos opacos, a excitação do amor sendo algo de que ninguém mais se lembrava... Aconteceu que, num dia como todos os outros, um menino viu uma forma estranha flutuando longe no mar. E ele gritou. Todos correram. Num lugar como aquele até uma forma estranha é motivo de festa. E ali ficaram na praia, olhando, esperando. Até que o mar, sem pressa, trouxe a coisa e a colocou na areia, para o desapontamento de todos: era um homem morto. Todos os homens mortos são parecidos porque há apenas uma coisa a se fazer com eles: enterrar. E, naquela vila, o costume era que as mulheres preparassem os mortos para o sepultamento. Assim, carregaram o cadáver para uma casa, as mulheres dentro, os homens fora. E o silêncio era grande enquanto o limpavam das algas e liquens, mortalhas verdes do mar. Mas, repentinamente, uma voz quebrou o silêncio. Uma mulher balbuciou: "Se ele tivesse vivido entre nós, ele teria de ter curvado a cabeça sempre ao entrar em nossas casas. Ele é muito alto...".
Todas as mulheres, sérias e silenciosas, fizeram sim com a cabeça. De novo o silêncio foi profundo, até que uma outra voz foi ouvida. Outra mulher... "Fico pensando em como teria sido a sua voz... Como o sussurro da brisa? Como o trovão das ondas? Será que ele conhecia aquela palavra secreta que, quando pronunciada, faz com que uma mulher apanhe uma flor e a coloque no cabelo?" E elas sorriram e olharam umas para as outras.
De novo o silêncio. E, de novo, a voz de outra mulher... "Essas mãos... Como são grandes! Que será que fizeram? Brincaram com crianças? Navegaram mares? Travaram batalhas? Construíram casas? Essas mãos: será que elas sabiam deslizar sobre o rosto de uma mulher, será que elas sabiam abraçar e acariciar o seu corpo?"
Aí todas elas riram que riram, suas faces vermelhas, e se surpreenderam ao perceber que o enterro estava se transformando numa ressurreição: um movimento nas suas carnes, sonhos esquecidos, que pensavam mortos, retornavam, cinzas virando fogo, desejos proibidos aparecendo na superfície de sua pele, os corpos vivos de novo e os rostos opacos brilhando com a luz da alegria.
Os maridos, de fora, observavam o que estava acontecendo e ficaram com ciúmes do afogado, ao perceberem que um morto tinha um poder que eles mesmos não tinham mais. E pensaram nos sonhos que nunca haviam tido, nos poemas que nunca haviam escrito, nos mares que nunca tinham navegado, nas mulheres que nunca haviam desejado.A história termina dizendo que finalmente enterraram o morto. Mas a aldeia nunca mais foi a mesma.

Folha de São Paulo. 27/06/07

2007-11-18T02:41:00.000-08:00

Este também foi um dos livros que devorei neste ano.

Adeus, China - O último bailarino de Mao, Li Cunxin

O Último bailarino de Mao ensina, emociona, impressiona e que mostra a força que os sonhos exercem no destino de cada pessoa.

2007-11-18T02:36:00.000-08:00

Leitura Obrigatória

O CAÇADOR DE PIPAS

Eu me tornei o que sou hoje aos doze anos, em um dia nublado e gélido do inverno de 1975. Lembro do momento exato em que isso aconteceu, quando estava agachado por detrás de uma parede de barro parcialmente desmoronada, espiando o beco que ficava perto do riacho congelado. Foi há muito tempo, mas descobri que não é verdade o que dizem a respeito do passado, essa história de que podemos enterrá-lo. Porque, de um jeito ou de outro, ele sempre consegue escapar. Olhando para trás, agora, percebo que passei os últimos vinte e seis anos da minha vida espiando aquele beco deserto. Um dia, no verão passado, meu amigo Rahim Khan me ligou do Paquistão. Pediu que eu fosse vê-lo. Parado ali na cozinha, com o fone no ouvido, sabia muito bem que não era só Rahim Khan que estava do outro lado daquela linha. Era o meu passado de pecados não expiados. Depois que desliguei, fui passear pelo lago Spreckels, na orla norte do parque da Golden Gate. O sol do início da tarde cintilava na água onde navegavam dezenas de barquinhos em miniatura, impulsionados por um ventinho ligeiro. Olhei então para cima e vi um par de pipas vermelhas planando no ar, com rabiolas compridas e azuis. Dançavam lá no alto, bem acima das árvores da ponta oeste do parque, por sobre os moinhos, voando lado a lado como um par de olhos fitando San Francisco, a cidade que eu agora chamava de lar. E, de repente, a voz de Hassan sussurrou nos meus ouvidos: "Por você, faria isso mil vezes!" Hassan, o menino de lábio leporino que corria atrás das pipas como ninguém.
Sentei em um banco do parque, perto de um salgueiro. Pensei em uma coisa que Rahim Khan disse um pouco antes de desligar, quase como algo que lhe houvesse ocorrido no último minuto. "Há um jeito de ser bom de novo." Ergui os olhos para as pipas gêmeas. Pensei em Hassan. Pensei em baba. Em Ali. Em Cabul. Pensei na vida que eu levava até que aquele inverno de 1975 chegou para mudar tudo. E fez de mim o que sou hoje.
SETE
No dia seguinte, enquanto preparava meu chá preto para o café da manhã, Hassan me contou que tinha tido um sonho.
— Estávamos no lago Ghargha — disse ele. — Você, eu, o pai, agha sahib, Rahim Khan e mais um monte de gente. Fazia sol, a temperatura estava ótima e o lago estava límpido como um espelho. Mas ninguém estava nadando porque andavam dizendo que um monstro tinha vindo para o lago. Estava escondido lá no fundo, só esperando...
Encheu a minha xícara, acrescentou o açúcar e soprou algumas vezes. Pôs então o chá diante de mim.
— Era por isso que todos estavam com medo de entrar na água. De repente, você descalçou os sapatos, Amir agha, e tirou a camisa. "Não tem monstro nenhum aí", disse. "Vou mostrar a todos vocês." E, antes que alguém pudesse impedi-lo, mergulhou na água e começou a nadar. Mergulhei também e saímos os dois nadando.
— Mas você não sabe nadar!
— É um sonho, Amir agha — disse Hassan rindo. — A gente pode fazer qualquer coisa. Seja como for, todo mundo começou a gritar: "Saiam daí! Saiam daí!", mas nós continuamos a nadar na água fria. Chegamos sãos e salvos ao meio do lago e paramos. Viramos na direção da margem e acenamos para as pessoas que estavam paradas lá. Pareciam formiguinhas, mas podíamos ouvir os seus aplausos. Agora estavam vendo. Não tinha monstro nenhum ali, só água. Depois disso, mudaram o nome do lago, que passou a se chamar "Lago de Amir e Hassan, sultões de Cabul", e podíamos cobrar das pessoas que quisessem ir nadar lá.
— E o que isso significa? — perguntei eu.
Ele passou geléia no meu naan e botou em um prato.
— Sei lá... Tinha esperanças que você me explicasse.
— Ora, é um sonho besta. Não acontece nada...
— O pai diz que os sonhos sempre querem dizer alguma coisa.
Tomei uns goles do meu chá.
— Então, por que não vai perguntar a ele, já que é tão esperto — disse eu, mais rispidamente do que pretendia. Não tinha dormido nada aquela noite. Meu pescoço e minhas costas estavam parecendo molas bem enroladas, e meus olhos pinicavam. De todo modo, tinha sido uma peste com Hassan. Quase pedi desculpas, mas acabei não fazendo nada. Hassan ia compreender que eu estava nervoso. Ele sempre compreendia o que acontecia comigo. Podia ouvir lá em cima o ruído da água escorrendo no banheiro de baba.-->

2007-11-17T15:36:00.000-08:00

Para o Tio Neu

O BEIJO DERRADEIRO
Frei Fabiano Aguilar Satler, ofm

Cada morte é uma inexperiência única, Depois de passar uma, duas, três vezes pela experiência de ver partir pessoas que amamos, acreditamos que, na próxima vez, estaremos melhor preparados. Triste ilusão. A irmã morte mostra sua face no rosto de mais uma pessoa que amamos e nos descobrimos tão inexperientes e despreparados neste assunto como da primeira vez, talvez até pior. É que, se as pessoas são únicas, também é único o amor que devotamos a cada uma delas e também é única a dor que advém nesses momentos. Mas, lá estão a mesma sensação de palavras de ternura não ditas atravessadas na garganta e a vertigem do vazio momentâneo que se cria no nosso interior.

Como aceitar que as palavras do poeta fiquem mudas, que o abraço caloroso do filho nos pais se torne gélido e que os santos não mais nos recordem que somos continuamente visitados pela bondade de Deus? A visita inesperada da morte somente aguça essa sensação de perplexidade. É que a irmã morte costuma ser uma senhora temperamental. Com alguns, ela trava um demorado diálogo. Para outros, entretanto, ela apenas oferece o seu apressado beijo na face e o seu curto imperativo: vem.

Eu já deveria estar um pouco mais amigado com a morte, com a minha própria e com a dos outros. Aqui em Moçambique, a morte parece ser o pão-nosso de cada dia, é o arroz com feijão dos brasileiros: duas vezes por dia, sete vezes por semana. Na medida em que vamos nos adentrando no dia a dia deste povo, damo-nos conta desta triste realidade. Recordo-me dos meus primeiros dias de recém-chegado à Beira. Da varanda da nossa casa, vi passar um cortejo de carros apinhados de pessoas amontoadas umas sobre as outras, todas a cantar, na língua local, um canto com melodia em forma de lamento. Era um funeral. Foi o primeiro de tantos outros que continuam a se suceder.

É triste notar a facilidade com que se morre aqui. Fora daqui morre-se de cancro, de enfarto, de acidente, de velhice. Aqui, morre-se por morrer. Jovens, pais, filhos, crianças, a morte colhe a todos indistintamente. No decurso natural da vida, os filhos enterram seus pais. Aqui, com freqüência os pais enterram seus filhos. E existe tragédia maior na sociedade africana do que um pai enterrar um filho, onde o culto prestado pelos vivos aos seus antepassados assume um caráter central no meio dessa sociedade? A morte de um filho encerra a possibilidade de que o pai, após a sua morte, seja recordado pelos seus descendentes.

Neste ponto, proponho uma estratégia para acolher com serenidade o beijo da irmã morte na nossa própria face, quando essa hora chegar – ou seja, deste momento em diante: antes que a irmã morte nos beije em nosso rosto, beijemos nós a face da vida.

Beijar a vida significa amar todos aqueles que nos são confiados com toda a força do nosso entendimento e do nosso coração. Significa perceber o prenúncio da eternidade no pôr-do-sol da baía à nossa frente, sentir prazer em comer nos dias de festa e jejuar para serenar o irmão corpo no tempo oportuno. Beijar a vida significa a renúncia a perder o humor por causa de frivolidades. Para aqueles que amam a vida, o bom humor cede lugar apenas à ira, quando ela se faz necessária.
Para uma vida que dá constastes sinais da sua fragilidade e brevidade (você já reparou nisso hoje?), não soa insensatez desperdiçarmos nossas energias e nosso humor com tantas frivolidades? Para os cristãos, de um modo especial, que têm consciência da grandiosidade da sua vocação e da sua meta – a própria vida em Deus – tudo o mais se torna relativo quando confrontado com Deus mesmo e com tudo aquilo que, verdadeiramente, coloca resistência ao pleno desabrochamento do Reino em nosso meio.

Quebram-se os vidros do vitral. Mas, em nossa memória em nosso coração permanecerão as imagens coloridas e únicas que conseguiram traduzir de maneira harmoniosa tudo aquilo que se diz de bom a respeito de Deus: “...E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente. Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros. Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram. Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre.”*

* Miguel Sousa Tavares (Escritor português, a propósito da perda de sua Mãe, a escritora e poetisa Sophia de Mello-Breyner).

Primeiras impresões

2007-11-17T14:36:00.000-08:00

Tudo começa do zero, do branco, do nada. Como agora... início...